62比40。
克利夫兰骑士队带着22分的巨大鸿沟，像是刚刚洗劫完村庄的强盗，大摇大摆地走进了更衣室。
此时的冈德球馆，空气里的含糖量严重超标。两万名克利夫兰球迷挥舞着手中的毛巾，那铺天盖地的酒红色浪潮几乎要把穹顶掀翻。每个人脸上都洋溢着那种“这把稳了”的幸福感，甚至已经有人开始在推特上搜索东部决赛门票的价格。
但在客队更衣室里，画风突变。
这里像是一座刚刚被暴风雨摧残过的停尸房。
气氛压抑得令人窒息，空气仿佛凝固成了实质的水泥块，堵在每一个人的喉咙口。没有争吵，没有推卸责任的怒吼，甚至连呼吸声都显得格外沉重且小心翼翼。
只有冰袋撞击膝盖的闷响，和塑料水瓶被捏扁的“咔咔”声。
拉里·布朗坐在战术板前，领带已经被他烦躁地扯松，歪歪斜斜地挂在脖子上。那张平日里写满学院派威严的老脸，此刻布满了阴云，像是即将下暴雨的天空。
他手里攥着那张薄薄的数据统计单，手指因为过度用力而指节泛白。
林松：半场35分，10助攻，5篮板。
这哪里是数据单？这分明是一份死亡判决书！
如果按照这个节奏打下去，那个该死的华夏人今晚不仅要拿60分，甚至可能轰下70分！在底特律引以为傲的铁桶阵里拿70分？这不仅仅是输球，这是把“活塞篮球哲学”按在地上摩擦，完事还要吐上一口唾沫！
“我们太软了。”
角落里，一道低沉的声音打破了死寂。
本·华莱士一直低着头，那块巨大的白色毛巾盖在他的脑袋上，像是一尊沉默的石像。
突然，他扯下毛巾，猛地抬起头。
那双眼睛里不再有上半场被林松戏耍时的迷茫与自我怀疑，取而代之的，是一种近乎野兽被逼入绝境时的凶残与血腥。眼白上布满了红血丝，那是肾上腺素飙升的征兆。
“我们在让他打球。”大本的声音像是两块粗糙的砂纸在相互摩擦，沙哑，刺耳，带着一股子从胸腔里挤出来的狠劲，“我们在欣赏他的舞步，我们在配合他的表演。”
“这里是季后赛！”
“不是特么的全明星周末！不是秀技术的游乐场！”
“哐当！”
大本猛地站起身，那一身虬结的黑肌肉在灯光下闪烁着油光，仿佛是一件刚刚淬火出炉的钢铁铠甲。他一脚踹翻了脚边的佳得乐水桶，冰块混杂着黄色的液体撒了一地，没人敢躲，甚至没人敢呼吸。
他环视四周，目光如同饿狼般扫过每一个队友的脸，最后定格在拉希德·华莱士身上。
“下半场，不用管球了。”
大本伸出胡萝卜粗的手指，指了指战术板上那个大大的“11”号。
“管人。”
“只要他敢进那个油漆区……”
大本握紧了拳头，骨节爆发出令人牙酸的脆响。
“哪怕是把我的犯规次数填满，哪怕是被驱逐出场。”
“我也要让他横着出去！”
……
第三节比赛开始。
当活塞队的球员再次踏上地板时，敏感的媒体记者瞬间嗅到了一丝不对劲。
空气里的味道变了。
如果说上半场是激烈的竞技对抗，那现在的空气里，充满了硝烟、硫磺和令人作呕的血腥味。底特律人收起了所有的战术素养，把原本的精密仪器，变成了一台轰鸣作响的工业绞肉机。
动作尺度，瞬间从“严防死守”提升到了“甚至是蓄意谋杀”的级别。
骑士队第一次进攻。
勒布朗·詹姆斯持球，像是一辆重型坦克般轰隆隆地杀向禁区。
就在他起步的瞬间，泰肖恩·普林斯根本没有去抢断篮球。这只长臂蜘蛛直接从侧面扑了上去，双手死死抱住詹姆斯的腰，借助惯性，硬生生地把这个两百多斤的壮汉像摔跤一样摔出了底线！
“砰！”
肉体砸在地板上的声音沉闷得让人心悸。
“嘟——！”
裁判的哨声慢悠悠地响起。
普通犯规。
“what？！”詹姆斯从地上爬起来，揉着快要断掉的老腰，瞪大了眼睛冲着裁判吼道，“这都不吹违体？！这特么是柔道动作！他在谋杀！”
裁判面无表情地摇了摇头，示意比赛继续。
这就是那个年代的季后赛尺度，尤其是面对“坏孩子军团”时，只要没见血，只要没出人命，那就是合理的身体对抗。
这就是信号。
这就是底特律人的宣战誓言——我们要把比赛变成泥潭，把篮球变成肉搏，把每一个回合都变成对你肉体和精神的双重折磨。
轮到林松持球。
他运球刚刚走过半场，那种令人皮肤刺