一声闷响。
战术板撞击在板凳席的边缘，塑料外壳瞬间崩裂，飞溅的碎片划过托尼·帕克的小腿。
波波维奇那张平日里布满睿智皱纹、偶尔带着阴冷幽默的脸，此时由于极度的愤怒，已经涨成了紫红色。他猛地扯松领带，露出的脖子上青筋如小蛇般狂跳。
“你们特么的在干什么？在场上给那个华夏小子当布景板吗？！”
波波维奇咆哮着，唾沫星子横飞，直接喷在了吉诺比利的额头上。这位阿根廷妖刀此刻眼神微缩，竟是不敢抬手去擦。
老头子的手颤抖着，指向球场对面。
林松正坐在那里。
他手里拎着一瓶运动饮料，仰头灌下，突出的喉结上下滑动。汗水顺着他线条分明的下颌滴落，透着一股近乎冷血的从容。
“中投！那是中投！”波波维奇的声调拔高到了破音的边缘，“在我的战术手册里，那是效率最低的垃圾！是自杀！但你们，这群号称联盟防守最好的家伙，居然让他像在自家后院散步一样，连续投进了五个这种垃圾？！”
“布鲁斯被担架抬走了，你们的脊梁骨也被抽走了吗？！”
马刺众将噤若寒蝉，个个垂着脑袋，盯着自己的脚尖。
空气凝固得让人窒息。
只有蒂姆·邓肯。
他坐在板凳席的中央，手里松松垮垮地抓着一条毛巾。那双常年波澜不惊、被戏称为“石佛”的大眼睛，此刻正死死盯着地板上的一块污渍。
他似乎想从那块污渍里看出宇宙的奥秘。
“蒂姆！”波波维奇猛地转头，声音嘶哑，“你在发什么呆？！”
邓肯像是一台生锈的钟摆，过了足足两秒，才极其缓慢地抬起头：“教练？”
“你在想什么？！”波波维奇喘着粗气，“刚才那几个球，你防得很到位！你的手已经封到了他的睫毛上！为什么他还能进？告诉我，为什么？！”
“是的，教练，我防到了。”
邓肯的声音低沉、磁性、且异常平稳，就像是两块花岗岩在轻轻摩擦。
“我的指尖，甚至已经能感受到他投篮时拨动空气产生的热量。”
“但是……”
邓肯顿了顿，那张像是从石头里雕刻出来的面瘫脸上，破天荒地露出了一丝——自我怀疑。
“他好像根本看不见我。或者说，他根本不在乎这个世界上是否有防守。”
波波维奇愣住了。
邓肯张开巨大的手掌，比划了一个圆圈：“他的眼里只有篮筐。无论我跳得多高，无论我给出的对抗多猛，他的投篮手型、起跳高度、出手时机……哪怕是球落入篮筐中心的位置，都分毫不差。就像……”
邓肯深深吸了一口气，胸膛剧烈起伏了一次，“就像他也是一台机器。但，他比我还要精准。”
波波维奇的心脏猛地沉了下去。
他转过头，望向骑士队的半场。
林松正坐在长凳上，并没有理会塞拉斯的战术布置。
他低着头，神情专注而虔诚。修长的手指一点一点，擦拭着左臂上那个黑色的护臂。
那是暴君的护臂。
灯光洒在那个滴血的狼头图腾上，反射出暗红色的妖异光芒。那个狼头仿佛正在张开獠牙，对着马刺这台钢铁机器发出无声的狞笑。
“该死……”
波波维奇咬牙切齿，手里的马克笔被生生拗断。
他敏锐地察觉到，对方不仅仅是在得分。
对方正在用一种极其残忍、极其“马刺式”的方法，在试图从基因层面，摧毁圣安东尼奥赖以生存的信仰——“秩序”。
“听着！”
波波维奇扔掉断掉的笔，声音变得如同万年玄冰。
“既然他迷信中投，那就随他去！但他是一个人，我们是一个团队！”
老头子的眼里闪过一抹足以杀人的狠戾。
“我要你们所有人，不惜一切代价切断他和队友的传球路线！勒布朗、布泽尔、大Z……把这几个人给我钉死在原地！不准他们拿球！让那个暴君一个人去抡！”
“我倒要看看，他那两根细胳膊，能不能抡得动五个德州汉子的防守！”
孤立。
这是波波维奇最后的杀手锏。
就像对待当年的乔丹，哪怕你拿一百分，只要你队友全挂零，最后的赢家依然是我。
……
嘟——！
哨声如刀，切断了暂时的喘息。
林松重新踏入球场。
【上帝之眼：动态扫描中……】
瞬间，在他的视野里，马刺的阵型已经变成了一张由暗灰色线条构成的、严丝合缝的巨网。
邓肯扎根内线，像一尊无法逾越的山岳。帕克和吉诺比利在外线交叉游走，像两道游魂，死死缠绕在詹姆斯和布泽尔身边。
那是“伪