况的遗体安全地搬运上岸；更多的是枯燥的基本功——雕刻、打磨、缝合。

    这些练习沉默而重复，常常一练就是整个下午。偏厦里光线昏暗，只有窗口投下的一柱阳光，照亮空气中飞舞的微尘和父子二人专注的身影。时光在这里仿佛凝固了，只有刀刮砂纸的“沙沙”声，和针线穿过布料的“窸窣”声，交织成一曲奇特的、属于另一个世界的安魂曲。

    陈渡不再去刻意关注码头上那些异样的目光，也无暇再去多想乱葬岗上的那个孩子。他的全部心神，都被父亲灌输的这些繁复而精细的技能占据。他的指尖磨出了薄茧，对草药的气味越来越熟悉，甚至夜里闭上眼睛，眼前浮现的都是针脚的走向和蜡块的轮廓。

    他隐隐感觉到，父亲正在用一种近乎残酷的方式，将他快速推向那个名为“渡亡人”的世界。这个世界，与外面那个充满烟火气、同时又带着排斥眼光的世界，截然不同。它冰冷、肃穆，却又因着父亲那双稳定的手和近乎偏执的认真，而呈现出一种奇异庄严的美感。

    这天练习结束，走出偏厦时，夕阳已将运河染成了暖金色。陈渡活动着有些酸麻的手指，深深吸了一口冰冷的空气。他回头看了一眼那间昏暗的偏厦，里面存放着那些冰冷的工具和未完成的蜡像。

    那里是死亡的课堂，父亲是唯一的先生。而他，这个十四岁的少年，正在这无声的课堂里，学习着如何与死亡共处，如何在那最终的无常面前，为生命保留最后一丝体温和体面。

    他不知道这条路会将引向何方，但他知道，自霜降那日起，他已经踏上了这条船，再也无法回头。河水在前方流淌，沉默而悠长，如同父亲无言的教诲，也如同他正在展开的、未知的人生。