屁股后面火辣辣的，不用看也知道，肯定受伤了。他甚至能感觉到一丝温热的、粘稠的液体顺着皮肤慢慢流下。

    是血。干燥坚硬的粪便强行通过，划伤了脆弱的直肠末端或肛周皮肤，造成了撕裂和出血。

    他可能早就有了轻微的痔疮，在这一番折腾下，彻底发作了。

    但他不知道，也没法去看。

    黑暗中，一切都只能凭感觉。

    现在的问题是清洁。

    他用一只手勉强保持着平衡，另一只手在身旁的吊床上摸索着。背包就在旁边。他胡乱地打开背包，手指在里面焦急地翻找。卫生纸？任何柔软的布条？似乎也没有。

    最终，他的手指触摸到了那几个扁平的、方方正正的硬纸盒——烟盒。

    里面还有烟，是他宝贵的存货。

    几乎没有任何犹豫。他抓起两个烟盒，粗暴地将里面剩余的香烟全都倒了出来，散落在吊床上和背包里。此刻，清洁比享受重要一万倍。

    他拿着空烟盒，那粗糙的硬纸板……他知道这滋味绝不会好受。

    但没得选。

    他再次艰难地调整姿势，用那粗糙的烟盒纸，小心翼翼地、却又不得不用力地擦拭着身后。

    硬纸刮擦着受伤的、火辣辣的皮肤，带来一阵阵尖锐的刺痛，让他忍不住倒吸凉气，牙齿咬得咯咯作响。

    这简直是在伤上加伤。

    过程简短而粗暴。他只是尽可能地把最明显的污物擦掉，至于血和更细致的清洁，根本无从谈起。（排泄物也没有擦太干净）

    完成后，他将那沾满了污秽和血迹的烟盒纸，厌恶地扔向树下。

    然后提上裤子，系好腰带，整个人像是打了一场恶仗般，精疲力尽地瘫倒回吊床里，剧烈地喘息着。

    屁股下的疼痛一阵阵传来，提醒着他刚才经历的窘迫和痛苦。

    黑暗中，他睁着眼睛，望着头顶那片冷漠的星空，一种难以言喻的复杂情绪在胸腔里翻滚。是劫后余生的虚脱？是面对自身狼狈处境的荒谬感？还是更深沉的、无边的孤独？

    他需要一点慰藉。立刻，马上。

    他在散落在背包里摸索着香烟，摸到一根，塞进嘴里。

    打火机的齿轮摩擦，一小簇火苗亮起，短暂地照亮了他苍白汗湿的脸和微微颤抖的手指。

    点燃。

    深吸一口。

    尼古丁混合着夜晚冰冷的空气，涌入肺部。

    那熟悉的、带着轻微刺痛感的麻痹作用，迅速抚慰着他过度紧张的神经和刚刚遭受折磨的身体。

    疼痛似乎减轻了一些。

    那种屈辱和窘迫感，也被烟雾暂时驱散。

    他躺在依旧微微摇晃的吊床上，一口接一口地抽着烟。

    猩红的烟头在绝对的黑暗中明灭不定，像一只孤独的、注视着他的眼睛。

    烟雾缭绕，升腾，消散在寒冷的夜空中。

    他什么也没想，大脑一片空白，只是呆呆地看着那些看不真切的星星，感受着尼古丁带来的短暂平静，以及身后那无法忽略的、火辣辣的疼痛。

    一根烟很快抽到了尽头。

    指尖传来灼热感。他下意识地、机械地手指一弹。

    那点微弱的、红色的火星，划出一道细小的弧线，旋转着，坠向下方的黑暗中，最终湮灭在看不见的土地上。

    他甚至没去看它落在了哪里。

    疲惫、酒精的后劲、以及刚才那场“战斗”的消耗，如同潮水般再次席卷而来。眼皮沉重得无法抬起。

    也顾不上去理会屁股上的疼痛和可能存在的血迹了。

    他就这样保持着瘫倒的姿势，握着熄灭的烟蒂，甚至没力气把它扔掉，便再次沉沉的、毫无知觉地睡了过去。

    吊床轻轻摇晃。

    树下，他刚刚排泄和丢弃污物的那片土地，悄然无声。

    只有风，依旧不知疲倦地吹过旷野，吹过树梢，带走一丝微弱的气味，奔向远方。