他抬起右手，抹了把脸。脸上全是灰和汗，还有干掉的血迹。

    他低头看着自己的手，那只曾经握剑斩敌、举旗冲锋的手，现在满是伤痕和污垢。

    但它还能动。还能拿工具，还能画图，还能拼出一支新的铳。

    他慢慢从怀里掏出小册子，翻开一页。四个字还在：守土安民。

    他盯着看了很久，然后合上，重新塞进衣服内层。

    他靠在墙上，闭上眼，呼吸渐渐平稳。

    西角工坊的门依旧紧闭，窗缝里透不出一点光。