他走下楼，穿过分局大院，回到那辆停在角落的坦克300上。
老焉看他上车，发动引擎。
“怎么样？”
“编制批了。”陈默把公文包放在膝上，“二十个辅警，分局只出四成粮饷，剩下的咱们自己补。”
老焉皱眉。
“这他妈不是耍赖吗？”
“是。”陈默说，“所以他答应给枪。”
他从包里抽出那张未盖章的函纸。
“十把五四，四百发子弹。什么时候咱们把辅警粮饷的窟窿补上了，什么时候找他去盖章领枪。”
老焉看着那张纸，沉默了几秒钟。
“咱们现在补得起吗？”
陈默没有立刻回答。
他望向车窗外，分局大院里，几个穿着旧军大衣的后勤工人正在搬运一箱箱物资，看不清里面装的是什么。
“两百吨粮食，”他说，“够咱们吃十几年。”
他转过头。
“拿出十吨粮食，去黑市换粮票、换工业券、换一切能走分局账目的‘合法配给凭证’。然后把这些凭证以‘辅警自筹粮饷’的名义，交到分局后勤科。”
他顿了顿。
“把账做平，把章盖上，把枪领回来。”
老焉看着他的侧脸，没有立刻说话。
良久，他点了点头。
“我回去让老胡办。这种事，他是专业的。”
车子驶出分局大院，碾过积雪的街道，朝着老街的方向开去。
窗外，铅灰色的天空压得很低。
陈默靠在座椅上，闭上了眼睛。
三天。
疤脸的尸体还在后院杂物间的塑料布下躺着，等着趁夜拉去火葬场烧掉。他的赌场已经换了新老板，他的手下正在被老胡一个一个“谈话”，他的物资正在被猴子带人一箱一箱清点入库，他的女人——据说有两个——在得知死讯的当天晚上就收拾细软跑了。
这就是乱世。
你活着的时候，坐拥两百吨粮食、三千升油、八公斤黄金。你死了，这些东西在三天之内易主，而你——连名字都不会再被人提起。
而陈默要做的，是在下一个“疤脸”出现之前，把这些东西统统消化掉——变成粮饷，变成枪支，变成更多肯跟着他卖命的兄弟，变成让分局局长也得权衡利弊的筹码。
他忽然想起孙振义说的那句话。
“疤脸不是好人，但他是个聪明人。”
聪明人。
疤脸聪明了十二年，最后还是躺在冰冷的杂物间里，等着被烧成一捧灰。
陈默睁开眼睛。
车窗外，老街的轮廓渐渐近了。低矮的房顶，交错的电线，紧闭的门窗。和三天前、三个月前、三年前，没有任何区别。
但陈默知道，有些东西已经不一样了。
他不再是那个刚走进派出所、口袋里只有一纸任命书的陌生人。
他现在有枪，有人，有粮。
他有疤脸的遗产。
他会把这些遗产，一分一分，变成自己的东西。
车子在老街派出所门口停下，陈默推开车门，冷风扑面而来。
他站在院子里，看着那扇斑驳的铁门，看着门楣上那五个模糊的大字，看着二楼那间兼作卧室的办公室窗户——窗玻璃上结着厚厚的霜，像一双闭上的眼睛。
他忽然想起远在北方的苏晚晴，想起她离别时那个坚定的眼神。
“我等你。”
他深吸一口气，冷冽的空气刺痛肺叶。
快了。
他转身，大步走进办公楼。
走廊里，史伟还在带着人搬运物资。老焉跟在他身后，脚步声沉稳。
“默哥，仓库那边今天又盘点出一批疤脸的存货。”史伟迎上来，“老胡说是他从王德发手里弄来的，专门囤着等开春倒卖的物资。主要是药品——退烧药、抗生素、外伤用药，有好几箱。”
陈默脚步一顿。
“药品？”
“对。老胡说是去年年底王德发通过关系从市医药公司弄出来的批条，疤脸出钱买下来，一直没舍得卖，等开春药品最紧缺的时候出手。”
陈默站在原地，沉默了几秒钟。
“药品现在在黑市什么价？”
史伟想了想。
“退烧药，一粒能换三斤粮票。抗生素更贵，阿莫西林之类，一粒换五斤不止。”
陈默点了点头。
“告诉老胡，药品不要动。抗生素按批号、有效期重新装箱，放在干燥通风的地方。退烧药和其他常用药单独存放，登记数量。”
他顿了顿。
“这些药，以后有大用。”
史伟应了一声，转身去传话。
陈默独自走上二楼，推开办公