“哎呀，这色泽，这香味……”巩晓彬咽了口唾沫，拿起夹子，就要往盘子里夹那块最大的五花肉。
就在那块肉距离他的盘子只有0.01公分的时候。
一只戴着医用手套的手，突然横空出世，按住了巩晓彬的夹子。
“No.”
一个生硬、冰冷，且不带任何感情色彩的单词响起。
巩晓彬一愣，抬头看去。
只见一个身材消瘦、戴着金丝眼镜、穿着白大褂的外国中年人正严肃地看着他。这人手里拿着一个写字板，上面夹着刚才体检的数据单。
“干什么？”巩晓彬眉头一皱，他在国内篮坛那是大哥级的人物，谁敢拦他夹菜？
那个外国人低头看了一眼手里的数据单，又看了一眼巩晓彬，然后用极其蹩脚、仿佛刚学了三天的中文说道：
“巩……晓彬？你，不能吃，这个。”
“为什么？”巩晓彬火了，“菜做出来不就是让人吃的吗？怕我吃穷了林峰？”
这时候，周围正在夹菜的队员们也发现了不对劲。
大家发现，不知何时，这群穿着白大褂的人——也就是刚才负责记录数据的那些人，现在每个人都像门神一样站在了各个餐车前。
他们手里拿着一叠不同颜色的卡片：红色、黄色、绿色。
那个拦住巩晓彬的外国人，从口袋里掏出一张红色的卡片，贴在了巩晓彬的胸口，然后指了指那锅红烧肉，摇了摇手指。
“体脂率，22%。超标。”外国人指着数据单上的数字，面无表情地说道，“猪肉，脂肪，太多。你，只能吃，那个。”
顺着他手指的方向，巩晓彬看到了角落里的一辆不起眼的小餐车。
那里没有龙虾，没有牛排，更没有红烧肉。
只有一盘盘白惨惨的、水煮的鸡胸肉，旁边配着几根绿得发慌的西兰花，还有一堆看起来像鸟食一样的糙米饭。
“what？”巩晓彬瞪大了眼睛，指着那堆“饲料”，“你让我吃那个？我是来打球的，不是来出家的！”
“这是，你的，特制，鸡胸肉，套餐。”外国人非常认真地纠正道，“少油，少盐，高蛋白。适合，减脂。”
“我减你大爷！”巩晓彬脾气上来了，把夹子一摔，“我在国内吃了十几年红烧肉，照样拿mVp，照样打国家队！怎么到了这儿连口肉都不让吃了？”
气氛瞬间变得尴尬起来。
原本欢快的气氛凝固了。其他队员看着自己盘子里的牛排和龙虾，突然觉得有些烫手。
这时候，林峰端着一个盘子走了过来。
大家定睛一看，林峰的盘子里，赫然也是一大块水煮鸡胸肉，一大份蔬菜沙拉，以及一块只有巴掌大的精瘦牛排，上面几乎没有任何酱汁。
“怎么了？彬哥，发火了？”林峰笑着走到巩晓彬身边。
“大林，你这就不地道了。”巩晓彬指着那个外国人，“弄这么一帮洋鬼子来恶心人？我这刚下飞机，饿得前胸贴后背，就想吃口顺口的，这也不行？”
林峰收敛了笑容，把自己的盘子放在桌上。
“彬哥，这位是罗伯特·哈斯，NbA最顶级的运动营养学家，也是我花重金请来的团队负责人。”林峰的声音不大，但很有穿透力，“刚才的体检数据你也看到了。你的技术，在国内确实是天花板，没人防得住你。但是……”
林峰顿了顿，目光变得锐利起来：“这里是美国，我们要面对的是世界强队。你的体脂率高，这在NbA，是大前锋的禁区。带着这一身肥肉，你或许能在cbA靠技术碾压，但到了世锦赛，面对加内特、面对诺维茨基，你跟得上他们的脚步吗？你跳得起来吗？”
巩晓彬脸色一僵，想反驳，却又觉得理亏。
“我知道大家在国内习惯了。”林峰环视四周，看着所有停下筷子的队友，“在国内，我们讲究‘吃好喝好’，觉得大鱼大肉就是补充营养。但是在顶级职业赛场，饮食不是享受，饮食是‘燃料’。”
林峰指了指那锅红烧肉：“这玩意儿好吃，我也爱吃。但它除了给你带来短暂的快感和堆积在肚子上的脂肪，对你的比赛没有任何帮助。”
他又指了指那盘白水煮鸡胸：“这玩意儿难吃，像嚼蜡一样。但它能修复你的肌肉纤维，提供你训练所需的能量，还不会让你变胖。这就是职业和业余的区别。”
全场鸦雀无声。
林峰走到巩晓彬面前，语气缓和了一些，但态度依然坚定：“彬哥，你是老大哥，天赋也是最好的。如果你只是想来美国旅游一圈，这锅红烧肉你端走，我绝不拦着。但如果你想在世锦赛上证明自己，证明‘逍遥王’不仅仅是在窝里横，那就听罗伯特的。”
“想拿冠军，先管住嘴。”
这八个字，像重锤一样敲在每个人的心上。
巩