埋在记忆尘埃下的悚然。

    言豫津没说话。

    他只是静静地看着慕容冲，看了很久。

    久到炭火盆里一块耐烧的松木“啪”地爆开，溅出几点火星，落在慕容冲的袍角上，烫出几个细微的焦痕。

    慕容冲被这沉默盯得有些发毛。

    酒意似乎醒了一分，心头那点残存的、属于边军老将的警惕，挣扎着冒出头来。

    他喉咙动了动，眼神闪烁了一下。

    就在这一瞬间，言豫津动了。

    不是大幅度的动作。

    他只是将一直随意搭在膝上的左手，自然地抬起来，似乎要去拿桌上的酒壶。

    衣袖随着动作滑落一小截，露出腕骨分明的手腕，和袖中那个比掌心略小、厚度不足半寸的扁平铜盒一角。

    他的指尖在铜盒某个凸起上极轻、极快地按了一下。

    袖中，那持续刻录的铜针悄无声息地停止了运动。

    取证，完成。

    言豫津的手没有去拿酒壶，而是在空中划了个弧线，伸向自己怀中。

    他摸出那个早已准备好的、暗紫色锦缎缝制的小锦囊。

    锦囊不大，做工却极精致，边角用金线锁着云纹。

    他将锦囊放在桌上，就在慕容冲面前，那只啃了一半的羊腿旁边。

    然后，他用两根手指，从锦囊里夹出一颗蜡封的药丸。

    龙眼大小，朱红色，蜡封光滑，在跳动的烛火下，泛着一种妖异而润泽的光，像凝固的血，又像熟透的毒果。

    慕容冲的视线不由自主地被那点红色吸引。

    他眨了眨眼，混沌的脑子里还没明白这是什么意思。

    “慕容场主。”言豫津开口了。声音和方才劝酒攀谈时完全不同。

    没有笑意，没有温度，没有起伏。

    每一个字都平直、清晰、冰冷，像北地冬夜里冻硬的石头，敲在同样冻硬的地面上。

    “您方才饮下的第三碗酒——就是我说‘敬场主当年英姿’的那一碗——里面，我加了一点东西。”

    慕容冲脸上的横肉猛地抽搐了一下。

    他死死盯着那颗红丸，又猛地抬头看向言豫津。

    酒意在这一刻如同潮水般退去，露出底下冰冷而惶恐的礁石。

    他想张嘴，喉咙里却只发出“嗬”的一声轻响。

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