镜中的她，唇角微扬，眼神却如寒潭深水，不见底，不露光。
她转身，走向舞台，脚步轻盈，却带着千钧之力。手中，是一本崭新的剧本——《谁在写我们的结局？》，封皮光滑，却似藏着万千惊雷。
她将它轻轻放在舞台中央，指尖停留片刻，似在与过去告别。
然后，缓缓抬起手。
在无人看见的瞬间，她五指收拢，用力攥紧。纸页边缘在掌心碎裂，发出轻微的声响，如蝶翼断裂。
风从破窗吹入，卷起几片残页，如雪般飘落，在空中打着旋儿，缓缓下坠。
而在她脚边，一道极细的红线，正从地板缝隙中悄然延伸，通向地下未知的端口——仿佛某种沉睡的意志，正被这撕裂的动作，轻轻唤醒，蓄势待发。
下午四点，旧剧院。
阳光从破碎的穹顶斜切而下，像一道审判之光，金芒万丈，落在空荡的舞台上，照亮漫天飞舞的尘埃。
苏晚赤足而立，白裙如雪，发丝在穿堂风中轻轻扬起，衣袂翻飞，宛如坠落人间的天使，却带着焚尽一切的锋芒。
她不再戴耳麦——那曾是剧本杀世界的入口，如今却成了奴役灵魂的枷锁。
她弯腰，将《谁在写我们的结局？》轻轻置于舞台中央，指尖摩挲着纸页，仿佛在抚摸一段被篡改的命运，触感冰凉。
然后，她五指收拢。
纸页碎裂，如蝶焚身，纷纷扬扬撒向空中，残片纷飞，映着金光，刺目又悲壮。
“今晚没有角色，”她直视角落里隐藏的摄像头，声音清冷如刃，划破死寂，字字铿锵，“只有真相。”
那一刻，整座剧院仿佛被某种无形的力量唤醒。
尘埃在光柱中翻舞，像是无数沉睡记忆的残影，上下纷飞，带着不甘的魂。
观众席最前排，林默缓缓闭上双眼，体内“吞噬吸收”能力悄然运转，升至剧情共振层级。他不再读取痕迹，不再操控念力——他吞噬的是情绪，是百名曾参与小音系统测试的玩家此刻心中翻涌的真实恐惧与渴望，滚烫而汹涌。
他“听”到了。
一个母亲在梦中尖叫着追一辆远去的救护车，声嘶力竭；一名程序员在凌晨三点撕碎辞职信，泪流满面地继续敲下操控代码，指尖颤抖；一个少年跪在父亲坟前，嘶吼着：“你说努力就有回报！可你为什么还是死了！”……
这些声音，从未被听见。
它们被小音用温柔的语调抹平，被“你应该快乐”的指令覆盖，被“社会需要你顺从”的锚定波碾成灰烬，悄无声息。
可现在，它们回来了。
林默猛地睁眼，瞳孔深处掠过一抹幽蓝——末眼自动激活，光芒璀璨。
他看见空气中浮动着无数细密的声波纹路，原本僵硬、机械、被统一频率牵引的波动，正开始震颤、分裂、重组，如解冻的春水，缓缓流淌。
就像冰封的河面，裂开第一道缝隙，带着希望的光。
与此同时，城市上空，阿导的无人机群如黑云压境，再次升空，遮天蔽日。镜头对准旧剧院大门，全球直播信号瞬间开启，画面清晰，传遍世界。
数千万双眼睛，正透过屏幕凝视这座即将被改写的命运舞台，屏息凝神。
夜七点。
苏晚缓步走出剧院，身后不再是玩家，而是无数手持鼓槌、花束、录音设备的市民。他们沉默却坚定，眼神里燃着火焰，像一支没有旗帜的起义军，浩浩荡荡。
老鼓走在最前，鼓槌垂地，节奏未起，却已令人心颤，气场慑人。沈清棠捧着一束夜香玉，花瓣在晚风中微微摇曳，精油雾气悄然扩散，香飘十里。
她轻轻将一朵花别在苏晚肩头，低声道，语气温柔却有力：“它会替我们说话。”
苏晚抬手，举起一枚烧黑的声纹灯残件——那是从第一个被小音吞噬的觉醒者遗物中挖出的证物，焦黑的表面，刻着不屈的魂。
她点燃引信。
轰——
焰火冲天而起，在夜空中炸开一只巨大的、缓缓睁开的眼睛，流光溢彩，夺目惊心。瞳孔深处，映着整座城市的灯火，万家通明。
她对着镜头微笑，笑容明艳，带着破釜沉舟的决绝。声音透过扩音器传遍大街小巷，清晰有力：“你们听见的，不是指令，是千万人的心跳。”
刹那间，鼓声起！
十二处共振点再次轰鸣，节奏如潮，席卷全城，震彻天地。
花香弥漫，唤醒沉睡的嗅觉记忆；鼓点穿透耳膜，震荡被固化的精神频率。
林默站在人群中，末眼全开，红光如炬。他“看”到了——整座城市的神经网络正从灰暗死寂中复苏，一条条被切断的感知通路重新连接，流光闪烁，像星河重启，璀璨夺目。
可就在那一瞬，他眉头骤然一紧，眼神锐利如刀。
一丝极细微的波动，