上现在有三派。”她在他旁边坐下，递过纸，“一派说你是草根奇迹，一派说你是资本包装，还有一派说你根本不是演员，是心理学实验品。”

    陈默接过，一页页翻完。纸张边缘有些卷，像是被人反复翻看过。最后一页贴着一张截图，是小夏的手绘——他站在铁皮棚中央，身上有无数细小的影子在动。

    “你要露面吗？”林雪问，“再不说话，故事就不是你写的了。”

    他合上纸，折好，塞进背包。动作很轻，像放一本儿童绘本。

    “你觉得我需要解释吗？”

    林雪看着他。风吹过来，把她的头发吹乱了一缕。她没去拨，只说：“你不解释，别人就会替你解释。”

    “那让他们解释。”他抬头，目光平静，“我演。每一次站上片场，都是回答。他们要质疑，就让他们质疑到下一个镜头为止。”

    林雪忽然笑了，眼眶有点红。她没擦，只把打印纸的夹子重新夹好。

    “你知道吗？”她说，“这才是最狠的回应。”

    棚顶铁皮被风掀起一角，哗啦作响。陈默背起包，站起身。他没看人群，也没看摄像机，只是朝着阳光最亮的方向走去。

    一步，两步。

    背包里的绘本随着步伐轻轻晃动，露出一角涂鸦——画中的他站在灯光下，所有人都看着他。

    他没拿出来看，只是拉好拉链。

    风更大了，吹得铁皮屋的门来回晃动，撞在墙上发出闷响。

    他抬起脚，跨过门槛。