偶尔，能看见几株野梅从岸边的石缝或农家的篱笆后探出头来，疏疏落落的几朵，颜色是极淡的粉或黄，花瓣上或许还凝结着昨夜的寒霜，在料峭的风中微微颤动，香气清冽幽远，随风送入船舱。
陈洛不紧不慢地摇着橹，偶尔指点沈清秋看远处掠过水面的白鹭，或是水底清晰可见的、缓缓游动的青鱼。
两人并不需要说太多话，只静静地享受着这份远离纷扰的安宁。
沈清秋会忍不住伸出手，去触碰船舷外冰凉的流水，或摘下一片顺水飘来的浮萍。
当小船穿过一座低矮的石拱桥时，她甚至学着陈洛的样子，微微仰起头，看桥缝里生出的茸茸青苔，和那一线被桥身切割得格外湛蓝的天空。
那一刻，她面纱后的眼眸里，漾开的是一种近乎天真的好奇与宁静。
若天气晴好，无风或少风的日子，二人也会弃舟登岸，寻一条人迹罕至的丘陵小径漫步。
沈清秋依旧是一身便于行动的粗布衣裳，只是外罩了一件陈洛准备的、颜色灰扑扑却足够厚实的羊毛斗篷，兜帽拉得很低。
脚下的山路覆着去岁的枯草和松针，踩上去沙沙作响。
空气中弥漫着泥土解冻后特有的湿润气息，混合着松柏的清香。
料峭的春风已不似腊月那般刺骨，吹在脸上，带着微微的凉意与痒意，却也能让人精神一振。
他们的话题，在这样的行走中变得格外散漫而轻松。
陈洛会指着一块形状奇特的岩石，编造一个荒诞不经的传说；
或者认出路边一丛刚刚冒出嫩芽的野菜，告诉沈清秋它的名字和吃法。
沈清秋起初只是听着，偶尔抿嘴一笑，后来也会指着远处田垄间零星劳作的老农，好奇地问他们在种什么；
或者对枝头一群叽叽喳喳、吵得不可开交的麻雀评头论足。
他们谈论刚读过的一首半阙残词，争论江南的春天究竟是从第一声蛙鸣开始，还是从柳树梢头那点几乎看不见的鹅黄算起。
他们会因为一只突然从草丛中窜出的野兔而同时驻足，相视一笑；
也会为了一片形状完美的、红艳艳的枫叶而稍稍偏离小路。
没有江湖恩怨，没有门派倾轧，没有追捕通缉，只有最纯粹的风月自然，和最琐碎却也最真实的闲话。
沈清秋的话渐渐多了起来，笑声也清脆了许多，甚至偶尔会带上一两句从前与柳凤瑶斗嘴时才有的、小小的娇嗔与挑剔。
陈洛则总是含笑听着，适时地递上水囊，或者在她被枯藤绊了一下时，稳稳地扶住她的胳膊。
偶尔，当走得远了，或是天色将晚，陈洛便会带着沈清秋，拐进某个看似不起眼、实则早已被互助会暗中留意或控制的偏僻村落。
村头或许有一家只摆着两三张旧桌凳的简陋酒肆，招牌都快被风雨磨平了字迹；
或者是一处只在午后才支起灶台的茶棚，兼卖些自家做的粗粝点心。
老板通常是沉默寡言的老汉或手脚麻利的农妇，见了生人也不多问，只按吩咐端上食物。
饭菜自然谈不上精致，无非是刚挖的冬笋炒腊肉，油汪汪、咸滋滋的，却带着一股子朴实的香气；
或者是一大碗热气腾腾的青菜豆腐汤，豆腐是自己磨的，豆腥味里透着清甜；
再就是一碟淋了香油的腌萝卜，切得细细的，酸辣爽口。
主食或许是粗糙的麦饭，或是蒸得松软的高粱窝头。
沈清秋起初还有些不习惯，但在陈洛的鼓励下，也学着用手掰开窝头，蘸着菜汤，小口小口地吃。
味道确实与以往锦衣玉食时不同，却别有一种扎实的、来自土地的温暖。
更让她着迷的，是吃饭时听到的闲谈。
邻桌可能是刚从城里卖了柴回来的老汉，抱怨着今年炭价又跌了；
也可能是带着孩子回娘家的年轻媳妇，絮叨着婆家的琐事和孩子的淘气；
还有赶路的行商，压低声音交换着哪条路上的巡检最近查得严……
这些市井百姓最寻常的喜怒哀乐，烦恼与期盼，距离沈清秋曾经的江湖仇杀、门派兴衰是那样遥远，却又那样鲜活有力。
听着这些，她忽然觉得，自己背负的那些沉重的东西，在这最本真的生活烟火面前，似乎也被冲刷得淡了一些。
原来，这世上大多数人，只是在为一口饱饭、一份安宁、一点微末的盼头而奔波着，活着。
这种认知，让她感到一种奇异的平静，甚至生出一丝“若能如此平凡度过余生，或许也不错”的念头——当然，这念头只是一闪而过，她知道自己的路，注定不会如此平坦。
每当这时，陈洛便会悄悄握住桌下她的手，轻轻捏一下，仿佛在说：
“看，这就是生活。有苦涩，也有回甘。而我们，也可以找到自己的那份。”
扁舟、小径、村肆……这些短暂而珍