王二麻子和他那二十个打了鸡血的队员们，彻底偃旗息鼓。
他们不再围着苏哲问东问西，而是将那股子狂热的求知欲，转化为了对“第三条”铁律的绝对敬畏。
每当苏哲端起饭碗，方圆十丈之内，他们便自动开启静音模式，连呼吸都小心翼翼；
至于苏哲进入周围用布幔围起一个临时的“单间”，去享用他的“净生宝座”时，整个营地都会弥漫着一种庄严肃穆的气氛，仿佛在进行某种神圣的仪式。
这日，队伍已经彻底驶离了京畿的繁华地带。
官道两旁的景致，从砖墙的富庶村庄，渐渐变成了土坯茅草的破败聚落。
苏哲依旧半死不活地躺在他的“逍遥椅”上，这把椅子被固定在了一辆宽大的平板马车上，上面还撑着一把巨大的遮阳伞，旁边的小几上放着冰镇的酸梅汤和各色果脯。
铁牛在一旁，像一尊铁塔，负责马车的平稳；
薛六则骑马在侧，警惕地扫视着四周。
“唉……”苏哲长长地叹了口气，声音里充满了对这个世界的绝望，“苏福啊，你说说，这路什么时候能修成水泥的？这颠簸程度，再好的‘逍遥椅’也扛不住啊，我的腰间盘都快要突出了。”
跟在马车旁的苏福一脸苦笑：“少爷，您就知足吧。这可是官道，别处的路，那才叫要命呢。再说，啥是‘水泥’？”
“水泥就是……算了，跟你说了你也不懂。这是一种能让世界充满爱的神奇粉末。”苏哲懒洋洋地摆摆手，“等我退休了，高低得把从苏府到济世堂的路给铺上，不然以后去岳父家串个门都得散架。”
他正抱怨着，队伍行进的速度却忽然慢了下来。
前方传来一阵喧哗，还夹杂着妇孺的哭泣和男人的呵斥。
“怎么回事？”苏哲不耐烦地坐起身，皱起了眉头。
耽误他赶路，就是耽误他早日抵达西北，早日完成任务，早日回家躺平。
这是不可饶恕的罪过。
薛六打马上前，很快又折返回来，脸色有些凝重：“少爷，前面路上堵了一大群人，看样子……是因战火逃难的灾民。”
“灾民？”苏哲愣了一下。
他顺着薛六手指的方向望去，瞳孔骤然一缩。
那不是“一群人”，那是一股由绝望和饥饿汇聚而成的人潮。
他们衣不蔽体，与其说是衣服，不如说是缠在身上的破布条，早已看不出本来的颜色。
一张张面孔蜡黄浮肿，眼窝深陷，眼神空洞得像一潭死水，看不到一丝活人的生气。
一个头发花白的老者，拄着一根树枝，每走一步都仿佛用尽了全身的力气，浑浊的眼睛里满是迷茫。
他身旁，一个年轻的妇人怀抱着一个瘦得只剩皮包骨的婴孩，那孩子连哭泣的力气都没有，只是偶尔发出一声微弱的哼唧。
更多的人，只是麻木地、蹒跚地向前挪动，像一群被抽走了魂魄的行尸走肉。
空气中，一股酸腐、馊臭还夹杂着些许不祥的、淡淡的血腥味，顺着风飘了过来，钻进苏哲的鼻腔。
这股味道，他太熟悉了。
这是长期营养不良、卫生条件恶劣、疾病开始蔓延的信号。
这是贫穷与死亡混合发酵出的味道。
他前世在国际医疗队时，曾在非洲最贫瘠的难民营里闻到过。
他以为，自己再也不会闻到这种令人作呕的味道。
然而，在这被后世无数文人墨客吹捧为“与士大夫共天下”的富庶大宋，在这官道上，他再次闻到了。
如此的浓烈，如此的刺鼻。
“我……操……”
苏哲的嘴里，无意识地迸出了两个字。
他平日里所有的懒散、所有的玩世不恭、所有的幽默圆滑，在这一刻，被眼前这幅地狱般的景象冲击得粉碎。
他缓缓地走下马车，站在路边，就那么静静地看着。
王二麻子和他的队员们也看到了，他们脸上的轻松和闲适瞬间凝固。
他们是军人，见惯了战场上的生死，但这种无声的、蔓延的死亡气息，却让他们感到了另一种发自心底的寒意。
禁军指挥使周勇策马来到苏哲身边。”
苏哲没有说话。
他的目光，像一把锋利的手术刀，精准地剖析着眼前的一切。
那个老者，是重度脱水和电解质紊乱的症状。
那个妇人，是典型的缺铁性贫血，她的孩子，三度营养不良，随时可能夭折。
那个踉跄的汉子，他腿上那道溃烂流脓的伤口，已经出现了坏疽的前兆，再不处理，就只能截肢，而在这个时代，截肢基本等于死亡。
这不是灾民。
在苏哲这位顶级外科医生眼里，这是一群行走的、濒临死亡的“病人”。