也是一间临街铺面，但门脸更小，招牌更破，上面写着：老刀修鞋铺。
修鞋铺，不是修车铺。
而且卷帘门同样关着，门上同样贴着“暂停营业”的告示。
但这次，告示下面还有一行手写的小字：有急事请拨138xxxxxxxx。
林霄记下号码，走到不远处的一个公共电话亭，投币，拨号。
电话响了三声，接通了。
但没人说话，只有轻微的呼吸声。
林霄沉默了几秒，然后说：“我是林潜的侄子，林霄。”
电话那头还是沉默。
就在林霄以为打错了的时候，一个沙哑的声音响起：“你在哪？”
“鼓楼大街。”
“看到对面那家豆汁店了吗？进去，点一碗豆汁，两个焦圈，坐最里面那张桌子。会有人去找你。”
电话挂断了。
林霄走出电话亭，看向对面。
确实有家豆汁店，门脸不大，但客人不少，都是些老北京，坐在塑料凳上吸溜着豆汁，就着焦圈和咸菜。
“怎么说？”苏晓走过来问。
“他让我们去那家豆汁店等。”林霄说，“但只让我一个人去。你们在附近找个地方等着，保持联系。”
苏晓想说什么，但老陈拉住了她：“听他的。人太多反而显眼。”
林霄穿过马路，走进豆汁店。
店里弥漫着一股酸涩的豆汁味，混杂着油炸食品的香气。七八张桌子都坐满了人，大多是中老年人，边吃边聊，声音嘈杂。
最里面那张桌子空着，林霄走过去坐下。
一个五十多岁的老板娘走过来：“吃什么？”
“一碗豆汁，两个焦圈。”
“等着。”
老板娘转身去盛豆汁。林霄环顾四周，没发现什么异常。客人都在专心吃早饭，老板娘在忙活，一个十七八岁的学徒在炸焦圈。
豆汁很快端上来，灰绿色的液体冒着热气，味道冲鼻子。
林霄没喝过豆汁，但知道这是老北京特色。他舀了一勺送进嘴里，酸涩的味道让他皱了皱眉，但还是咽了下去。
时间一分一秒过去。
一碗豆汁喝完了，焦圈也吃完了，还是没人来。
林霄看了看表，已经等了二十分钟。
难道被耍了？
他正要起身，对面突然坐下一个人。
是个老头，七十多岁，头发全白，脸上皱纹深刻得像刀刻的。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，手里拄着根拐杖，但腰杆挺得笔直。
“豆汁好喝吗？”老头问。
“还行。”林霄说。
“还行就是不好喝。”老头笑了，露出几颗金牙，“年轻人，喝不惯很正常。但这是老北京的味儿，就像这世道，再酸再涩，也得咽下去。”
林霄盯着他：“你是老刀？”
“曾经是。”老头说，“现在就是个等死的老头子。你小叔……走了？”
“走了。”林霄说，“七天前，死在东山。”
老头沉默了很久，浑浊的眼睛里闪过一丝痛楚。
“我就知道。”他喃喃道，“那小子，太倔。我劝过他，有些债讨不完的，他非不听。现在好了，把命搭进去了。”
“小叔让我把这个交给你。”林霄从怀里掏出箱子，放在桌上。
老头没看箱子，只是盯着林霄：“你知道这里面是什么吗？”
“知道。”
“知道还来？”老头看着他，“‘烛龙’的人找过我三次，第一次是五年前，第二次是三年前，第三次是三天前。前两次我用枪把他们赶走了，第三次……我跑了。我不是怕死，我是怕这东西落他们手里，你小叔就白死了。”
他顿了顿：“但现在你来了，带着这东西。你是想让我这个老头子，再拼一次命？”
林霄没说话，只是把箱子往他面前推了推。
老头叹了口气，打开箱子。
他翻看着那些文件、照片、胶卷，手在微微颤抖。翻到最后，他看到了那把自制的霰弹枪，枪托上刻着的“讨债”两个字。
“这小子……”老头抚摸着那两个字，眼眶红了，“到死都没忘了讨债。”
他把箱子合上，看向林霄：“这东西，我收了。但你得答应我一件事。”
“什么事？”
“马上离开北京，离开中国，越远越好。”老头盯着他，“‘烛龙’不会放过你，你留在这儿，只有死路一条。”
“那你呢？”林霄问。
“我？”老头笑了，“我七十多了，活够了。这东西在我手里，我会想办法送出去。如果送不出去……我就把它带进棺材里，到时候让考古学家挖出来，吓他们一跳