我深吸一口气，冰冷的空气如同刀子刮过气管。身体从僵硬的阴影里无声地滑出，像一道贴着墙根游移的影子，保持着十丈左右的距离，缀在了他身后。
长安城尚未完全苏醒。坊门紧闭，长街空寂。天光在厚重的铅云缝隙里挣扎，吝啬地洒下几缕惨淡的灰白。脚下的积雪被踩实，发出单调、压抑的“咯吱……咯吱……”声，在空旷的街道上回荡，敲打着紧绷的神经。
我的感官在这一刻被强行拔升到极致。
听觉过滤着风。寒风在坊墙和屋脊间呜咽穿梭，如同鬼哭。远处，隐约传来承天门开启的沉重号角和守城兵卒换岗时甲胄碰撞的沉闷声响。更远的地方，似乎有东市开市的微弱喧嚣，夹杂着驼铃声和模糊的叫卖。但这些都成了遥远的背景噪音。我的耳廓微微转动，捕捉着近处一切可疑的声源——墙角积雪滑落的簌簌声？某扇紧闭窗扉后压抑的呼吸？甚至是弩机弓弦被缓缓拉开的、那细微到几乎不存在的“嘣”？
没有。至少此刻没有。
视线如同最精密的鹰隼。目光锐利地扫过每一个可能藏匿危险的角落：前方巷口拐角处堆积如山的、被积雪半掩的垃圾堆；路边一座破败土地庙黑洞洞的门廊；一截伸出坊墙的、光秃秃的枯树枝杈。影子在稀薄的晨光下被拉扯得扭曲变形，每一个晃动都足以让瞳孔瞬间收缩。
左边小臂深处，琉璃化区域的钝痛如同附骨之疽，并未完全消退，此刻又隐隐泛起一阵细密的、如同被无数冰针刺探的麻痒感。这该死的代价，无时无刻不在提醒着我的非人状态，提醒着每一次动用力量、甚至每一次情绪剧烈波动的后果。它像一道冰冷的水银，沿着我的手臂缓慢流淌，侵蚀着真实血肉的触感。
杜甫在前面沉默地走着。他的背影在空旷的长街上显得如此渺小，如此孤绝。那件打满补丁的旧袍裹着他嶙峋的身躯，被寒风吹得紧贴在身上，勾勒出清晰的、硌人的轮廓。他微微低着头，花白的鬓角在冷风里颤抖。怀里，那卷帛书如同烙铁般烫着他的心口。
“咯吱……咯吱……” 单调的踏雪声，是这死寂里唯一的节奏。每一步，都像是走向刑场。一种无形的、令人窒息的压抑感，随着我们前行，如同浓稠的墨汁，渐渐弥漫开来，沉甸甸地压在肩头，渗入肺腑。
转过最后一个熟悉的街角。
视野豁然开阔，却又瞬间被更深的阴冷攥紧。
到了。
杨国忠的别院，像一头蛰伏在灰白天光下的、披着锦绣的巨兽，盘踞在前方。
朱漆大门紧闭，厚重得仿佛能隔绝两个世界。门环是狰狞的兽首，冰冷的黄铜在暗淡的光线下泛着幽光。门前的石阶宽阔而冰冷，积雪被清扫得干干净净，露出底下青黑如铁的条石。两只巨大的石狮子踞守两侧，雕刻得凶神恶煞，眼珠圆瞪，獠牙外露，仿佛随时要扑下来噬人，冰冷的目光漠然俯视着门前这片空旷之地。
高墙。深院。
墙头上覆盖着厚实的琉璃瓦，在惨淡的天光下反射着冰冷而死寂的光泽。院墙太高了，高得仿佛要刺破铅云，将里面的一切都隔绝在凡尘之外。看不到里面的亭台楼阁，听不到丝毫人声笑语。只有一片死寂的、拒人千里的威严和冰冷。
空气仿佛在这一刻凝固了。连那呜咽的寒风，吹到这片朱门高墙之前，都诡异地减弱了，变得小心翼翼，贴着墙根无声地溜走。只剩下一种令人窒息的、无形的压力，如同粘稠的胶水，沉甸甸地灌满了这片空间。
杜甫在离那扇紧闭的朱漆大门还有数丈远的地方，停下了脚步。
他站住了。
像一根被骤然钉在原地的枯木。
他站在那里，面对着那两扇冰冷的巨门，面对着那两只狰狞的石兽。瘦小的身影在高墙巨门的阴影里，渺小得像一粒随时会被碾碎的尘埃。
我看到他的肩背猛地绷紧了一下。随即，他缓缓地、深深地吸了一口气。那吸气声在凝固的空气中显得格外清晰，带着一种破风箱般的嘶哑。冰冷的空气被他贪婪地吸入，胸膛微微鼓起，试图压榨出身体里最后一点支撑的力量。
他抬起手，用那只被冰水浸得青紫、布满裂口的手，开始整理身上那件早已无法更整齐的补丁旧袍。动作有些僵硬，手指冻得不太灵活。他拉了拉衣襟，试图抚平那根本不存在的褶皱，又捋了捋两鬓散乱的花白头发，将它们别到耳后。
每一个动作，都慢得像是在执行某种古老的仪式。
整理完衣冠，他似乎又觉得不够。他弯下腰，极其仔细地掸了掸裤腿上并不存在的灰尘，又跺了跺脚，仿佛要把靴底沾染的、属于外面那个破败世界的污秽彻底抖落。
“来了…”
无声的低语在我唇齿间滚动，带着铁锈和血腥的温度。藏在袖中的右手，指尖无意识地、一遍又一遍地摩挲着腰间短匕冰冷的柄部。那上面细密的鳞状纹路，早已被我的体温和无数次生死搏杀磨得光滑圆润，此刻却像一块千年寒冰，汲取着我掌心的每一丝热气。