此可笑而单薄。我能做的，只是像一个最无力的影子，守在他崩溃的边缘。

    杜甫高举的手臂在空中停滞了。

    时间仿佛凝固了。

    他保持着那个要将笔狠狠掼下的姿势，像一尊绝望的雕塑。高举的枯瘦手臂因为用力而微微颤抖，指关节捏着那支秃笔，捏得咯吱作响。

    那双空洞死寂的眼睛，死死盯着手中之物。笔杆温润的触感透过冰冷的指尖传来，那是无数个寒夜呵冻疾书的温度，是笔走龙蛇、墨染乾坤时血脉奔涌的温度，是将满腔悲愤与赤诚化作纸上惊雷的温度……这些早已融入骨血的触感，此刻却像烧红的针，刺进他麻木的神经。

    焚笔？毁掉这“祸根”？

    焚的何止是笔？是半生的心血，是残存的骄傲，是与这天地沟通的最后桥梁，是那个在寒夜里依然试图呐喊、试图照亮一丝缝隙的“杜子美”！

    手臂的颤抖越来越剧烈，如同风中残烛。

    那凝聚了全身力气的毁灭姿态，在无声的、漫长到令人窒息的对峙中，被一种更深沉、更庞大、更无法挣脱的东西一点点瓦解、抽空。

    那东西，叫宿命。叫烙印在骨子里的，对文字、对真实、对这片土地无法割舍的责任。

    “当啷。”

    一声轻响。

    不是笔杆断裂的脆响，而是它从那只彻底失去力气的手中滑落的声音。那支磨秃了笔尖的旧毛笔，掉落在冰冷的污雪泥地里，溅起几点浑浊的泥浆。

    杜甫的手臂无力地垂落下来，像断掉的绳索，软软地耷拉在身侧。最后一丝支撑着他的东西，也彻底离他而去了。

    他踉跄着，后退了一步，后背重重地撞在冰冷、肮脏、布满湿滑苔藓的土墙上。身体顺着土墙，一点点地滑落下去，最终蜷缩在了墙角。

    他蜷缩着，像一个回到母体的胎儿，将自己缩成最小的一团。头深深地埋进双膝之间，花白凌乱的头发在寒风中颤抖着。整个身体都在无法抑制地微微抽搐，不是因为寒冷，而是某种更深沉的、源自灵魂深处的剧痛。可他再没有发出任何声音，连那压抑的呜咽都消失了，只有肩膀极其轻微地、一下下地耸动着。

    无声的悲泣。

    比任何嚎啕都更绝望。那是心火燃尽后，连灰烬都冰冷死寂的余烬。

    寒风呼啸着灌进陋巷，卷起地上的碎雪、枯叶和垃圾，吹拂着他褴褛的衣角，也吹过我冰冷汗湿的额头。那风声，像是无数个来自深渊的叹息，又像是对这无声崩塌最后的、无情的伴奏。

    我靠在另一侧的土墙上，闭上眼睛。疲惫感如同冰冷的潮水，瞬间淹没上来，沉重得几乎要将我拖垮。身体的每一寸都在叫嚣着酸痛和透支。左臂的剧痛与麻木感交织着，琉璃化的区域似乎又向上蔓延了一丝，那半透明的诡异视觉感，在暮色中更加刺眼。

    视野右下角，猩红的 [74\/100] 冰冷刺目，边缘的暗红仿佛浸透了刚才巷角那无声的悲怆，变得更加浓稠，如同凝固的、绝望的血。

    长安城巨大的暮色，如同沉重的铁幕，携带着无尽的寒意和黑暗，正从四面八方，缓缓地、无可阻挡地压下来。

    （ 完）