“你们是不是有点太过分了？”庞日峰眉头一皱，声音冷得像冰箱里刚拿出来的一瓶冰可乐。
“兄弟，别误会。”一个胖子赶紧摆手，“我们真不是找茬，就是想听听你到底有多牛。”
这话听着像是夸人，可语气里那点怀疑，比厨房里飘出来的辣椒味还呛人。
全屋的人都竖着耳朵听。刚才那道尖椒鸡丁，外焦里嫩、辣得有层次、咸淡刚好能勾人多吃两口饭——这种水平，说他没两把刷子，谁信？
可他刚才自己吹的牛可更大：“我这厨艺，全场没人能比。”
于是有人试探着问：“听说你手艺不是凡人能比的？那你说说，厉害到什么程度？”
庞日峰没慌，眼皮都没抬：“你们想知道有多牛？行啊，我用一道小白菜，让你们全哑口无言，敢不敢试试？”
这话一出，空气都凝住了。
谁信啊？白菜？炒白菜能有什么花样？顶多加点蒜末，撒点盐，放点油，连我妈都能炒！
“你确定不是在吹牛？”那人冷笑。
“我从不吹牛，”庞日峰笑了，嘴角一勾，“我只动手。”
没人再吭声了。他们都盯着他，像在看一个疯子，可这疯子眼神里一点虚的都没有。
“行。”那人咬牙，“你要是真能用白菜服了我们，我当场叫你一声祖师爷。”
庞日峰没接话，只点头：“你们等着。”
他转身进了灶台，系上围裙，动作干净利落，连锅铲拿的姿势都透着一股子狠劲儿。
旁边有人嘀咕：“这人怕不是真有两下子？”
没人敢接话。
只见他抄起一把小白菜，洗净、掐段、热锅、倒油、下蒜末——动作行云流水，根本不像在炒菜，倒像在跳舞。
火候一到，蒜香炸开，白菜下锅，“滋啦”一声，满屋都是清甜带辣的香气。
他手一抖，淋了半勺酱油，再撒一把干辣椒碎，火苗一蹿，整道菜瞬间染上一层油亮的红。
三分钟，出锅。
没加肉，没勾芡，就一盘绿中透红的炒小白菜。
他把盘子推到桌中央：“吃。”
没人动。
所有人都愣住了。
那味儿——太邪门了。
不是香得冲鼻，也不是腻人，而是像有人在你喉咙里点了一把温柔的火，越吃越想吃，越吃越上瘾。
有人忍不住夹了一筷子。
一口下去，眼睛猛地睁大。
“……这真的是白菜？！”
有人差点把筷子吞了进去。
“这味道……像是妈妈做的，但比妈妈做得还……还让人想哭。”
静了三秒。
全场鸦雀无声。
庞日峰拍拍手，慢悠悠道：“这还只是热身。”
所有人一激灵。
“等等，你什么意思？”
他咧嘴一笑：“接下来这道，才是我真传的——小炒肉。”
没人敢笑了。
刚才那道白菜已经颠覆认知，现在他说小炒肉才是王牌？
那得是个什么怪物？！
“你别吓唬人。”有人嗓音发颤。
“吓唬？”庞日峰耸肩，“你们亲眼看看，不就得了？”
他再次洗手，擦锅，切肉。
五花三层，肥瘦相间，一刀下去，片片如纸。
热锅凉油，肉下锅，油花“啪啪”炸响，肉色瞬间金黄。
酱油、糖、料酒，三样东西一齐泼进去——不急，不乱，像是给火神敬香。
香气一浪高过一浪，连隔壁厨房的师傅都推门探头：“你这……在做什么菜？！”
庞日峰不答，只轻轻一翻勺，肉块裹着酱汁，油光锃亮，像镀了一层琥珀。
最后一把青蒜末撒上去。
香气像一头巨兽，撞开所有人的胸膛。
他端着盘子，放在桌子正中央。
“来。”他语气平淡，“尝尝，看能不能撑住。”
没人敢伸手。
不是不敢吃。
是怕——吃了之后，这辈子再也吃不下别的菜了。
“你们不尝？”他问。
还是没人动。
他轻笑一声，自己夹了一块，放进嘴里。
“嗯。”他闭眼，“这才叫人饭。”
沉默。
死寂。
过了好一会儿，有个人低声说：“……我以后，还怎么吃饭？”
另一人直接瘫在椅子上：“完蛋了，我现在只想着，这辈子能不能再吃一次这道肉。”
庞日峰放下筷子，抬眼看着他们，声音轻得像风吹过窗纸：
“别浪费我时间。”
“我做的，你们配吃，但你们，配不上我。”
“来，赶紧尝尝我刚