空气都凝固了。
没人动，没人说话，连呼吸都屏住了。
“这…这真的是面？”有人声音发抖。
庞日峰双手插兜，慢悠悠靠在椅背上：“咋样？我说过了，我做的面，不是让人吃，是让人重新做人。”
全场鸦雀无声。
半晌，没人敢反驳，没人敢挑刺。
他们不是服了，他们是被震住了。
这种手艺，别说吃，看一眼都像在朝圣。
“你……你这手艺，到底跟谁学的？”有人忍不住问。
庞日峰没答，只是轻笑：“现在你们还觉得，自己能赢我？”
没人开口。
不是不想说，是根本说不出口。
他这哪是做饭？简直是把灵魂熬进汤里了。
有人咽了口唾沫，声音发干：“你……你到底打算去哪儿？”
庞日峰眼神一黯，忽然沉默了。
他缓缓坐下，手肘撑在桌上，目光放空，像在看很远很远的地方。
“我啊……”他低低笑了一声，“我可能要去‘那个地方’。”
众人一愣：“哪个地方？”
“就是……传说里，所有厨神都想去，但九成九都回不来的地方。”
他苦笑了一下，手指无意识地摩挲着碗沿：“我这手艺，看着是厉害了。可那地方的门槛，比登天还难。”
“我不怕死，但我怕……没进去，先被自己给拖垮了。”
屋子里静得像坟场。
所有人都愣住了。
原来，他不是来炫耀的。
他是来告别。
“所以，你们别觉得我狂。”他抬头，眼神很淡，“我只是……在做我唯一能做的事。”
没人再说半个字。
不是不敢，是不忍。
那一碗面，香得让人落泪。
而这个人，明明已经站在了巅峰，却还在怕自己不够格。
可谁都知道——
就算他去的是地狱，也一定是地狱里最香的那个灶台。
至少，他们这辈子，没吃过比这更让人魂飞魄散的面了。
“各位伙计。”庞日峰搓了搓手，笑得像刚偷到油的猫，“现在你们总该信了吧？我这手功夫，真不是吹的。”
他摆摆手，像赶苍蝇似的：“别跟我扯那些没用的，我人也不多，就一个问题——你们觉得，我能不能进美食大赛？”
全场一静。
大伙儿你看看我，我看看你，谁都没反应过来。这人刚端出一盘菜就把全场震得哑口无言，现在倒好，开口就要参赛？他当美食大赛是路边摊摆摊儿吗？
庞日峰眼神一冷，扫过去，跟刀片刮玻璃似的，谁被盯上都脊背发麻。
“不说了，我赶时间。”他转身就走，脚底生风，连个背影都不留。
没两分钟，他就站在了报名处门口。
现场顿时炸了。
“卧槽？那不是刚才那……”
“他真来了？！”
“我没看错吧？这人疯了？”
庞日峰压根儿不理，站定，语气平平：“抱歉，来晚了点，各位别介意。”
没人吭声，全在心里打鼓：你到底图啥？真以为炒个菜能上天？
“我想报名参赛。”他直接开口，“凭我手艺，够格吗？”
全场视线刷地集中在他身上，连空调都好像停了。
“小兄弟，”一个头发花白的老厨师开口，“你是真想进这比赛？”
“废话。”庞日峰眼皮都没抬，“我要是想凑热闹，早该在家躺平吃火锅了。”
“行。”对方点点头，“我提醒你一句，这比赛不是街头擂台。能站这儿的，个个是拿过奖、上过节目的狠人。”
“我知道。”庞日峰语气没变，“所以我才来。”
“你这人……真有点狂。”老人皱眉，“我们见过太多嘴皮子利索的，可真到灶前，一锅炒糊了，脸都绿了。”
“我不光嘴皮子利索。”庞日峰笑了，“我还能让你们吃一口菜，眼泪自己往下掉。”
全场死寂。
有人倒吸一口冷气。
“你……脑子没进水吧？”一个年轻厨师忍不住开口，“你当你是米其林三星大厨转世？一道菜让人哭？你当人是五岁小孩？”
庞日峰没动，眼神像结了冰：“我说的是实话。”
“那……你给我们炒个肉丝面。”有人试探着说，“别整虚的，就最普通那道。”
“行啊。”庞日峰点头，“面我随手就能给你拉得跟头发丝儿一样细，肉丝薄得透光，酱汁裹得进每一根面条里——你们吃完，舌头都懒得动。”
没人接话。
这话说