发亮的木桩上。

    没人注意到这细微的变化。

    直到黄昏降临，残阳如血。

    那个曾教老驼夫写字的跛脚少年，拄着拐杖一瘸一拐地走到木桩前。

    他手里捏着一根烧焦的木炭，盯着那个巨大的问号看了很久。

    然后，他在所有人惊恐的目光中，在那弯曲的弧度下面，重重地画了一道横线。

    问号变成了“？”，下面压着一道死线。

    在沙漠的土语里，这符号的意思是——闭嘴。

    “先听哭声，再问对错。”

    少年沙哑的声音不大，却在回音石的余韵中传得很远。

    人群里一阵骚动，却没有谩骂。

    那个最先撕破脸皮争抢的老者，沉默地走上前，撕下了自家墙头那张写着“配粮律”的羊皮纸。

    他颤颤巍巍地在背面写下了一行歪歪扭扭的字，然后把它钉在了少年的横线旁边。

    就像是一个无声的契约。

    远处的沙丘上，林书拍了拍身上的灰尘，转身离去。

    “你算计好了那石头会放出哭声？”夜莺跟在他身后，忍不住回头看了一眼那座终于安静下来的村落。

    “我没那么神。”林书头也没回，声音散在风里，“是人心自己选了最痛的记忆当镜子。问心这种事，别人帮不了忙，只能自己照。”

    他抬头看了一眼天空。

    那一直悬在头顶、让人喘不过气来的第三轮“虚影之月”，此刻已经彻底隐没不见。

    天空中只剩下原本那两轮清冷的月亮，洒下并不温柔但也绝不狰狞的光辉。

    “走了。”林书紧了紧衣领，目光投向了脚下这条早已干涸的河床，“顺着这条锈河支流一直走，前面应该有个好地方。那是艾琳刚才从植物根系里读到的——一个连地图上都不敢标注的‘死点’。”