下。

    “老油枪，那个盒子做好了吗？”

    “铅合金夹层，里面铺了三层磷火菌培养基，这是你要的‘活体棺材’。”老油枪把一个沉甸甸的黑匣子推过来。

    林书深吸一口气，没有任何犹豫，两根手指猛地插入自己的左眼眶。

    “噗嗤。”

    那是一种粘稠的、令人作呕的声音。

    剧痛像烧红的铁钎直接捅进脑浆，林书咬紧牙关，额头青筋暴起，硬生生将那颗漆黑的眼球抠了出来。

    眼球离体的瞬间，并没有鲜血喷涌，只有几根黑色的神经触须不甘心地在空气中挥舞，试图重新钻回宿主的眼眶。

    盖子合上，锁死。

    几乎是同一时间，林书感到脑袋里那种若有若无的“清明感”消失了。

    取而代之的，是无数细密、嘈杂、恶毒的低语声，像潮水一样从四面八方涌来。

    “汝当归墟……”

    “失败品……”

    “这一轮又快结束了……”

    原来，这只眼球之前并不是在制造幻听，而是在压制它们。

    它既是监视器，也是这具凡人之躯能承载系统的“转接头”。

    现在拔掉了插头，真实的、充满污染的世界噪音，终于毫无保留地灌进了林书的大脑。

    林书用纱布胡乱按住空洞的眼眶，鲜血渗出，染红了半张脸。

    但他笑了。

    疼就好。疼说明这身体还是自己的。

    深夜，基地陷入死寂。

    林书独自坐在密室里，桌上摊开着一张泛黄的信纸。

    只有一只眼睛视物让他很不习惯，但他握笔的手依然很稳。

    如果不打破这个循环，他最终也会变成那块记忆碎片里的疯子。

    笔尖在纸上沙沙作响，留下一行力透纸背的字迹：

    【我们必须杀死下一个我。】

    写完最后一个句号，林书停下笔。

    在昏黄的台灯下，那行墨迹并没有干涸。

    黑色的墨水像是活物一般，沿着纸张的纤维纹路悄然向外蔓延、扭曲。

    那个原本方正的“我”字，在墨迹晕染下，竟然慢慢变了形状。

    中间的一撇裂开，变成了一只竖立的瞳孔。

    窗外，那只从未真正离去的梦语鸦，正静静地站在屋檐上。

    它鸟喙中含着的那颗眼球转动了一下，死死盯着窗户里那个正在书写的背影。