上层那张字条写着“给Ac买生日礼物”，字也是这样。

    三个人，三种场合，同一支笔，同一个手。

    阿辞写的。

    顾晏辞写的。

    Ac写的。

    他们是一个人。

    我坐在折叠桌前，把照片放在桌面。旁边是他昨晚画我的那张草图，铅笔线条很轻，画的是我低头煮面的侧脸。锅里冒热气，他还在边上画了个小太阳，说像我头发的颜色。

    现在，这张草图和那张泛黄的照片并排躺着。

    一个是他记忆里的我，一个是他藏了三年的我。

    我伸手摸照片上那个吃冰淇淋的女孩，指尖停在她笑起来的嘴角。

    门外传来脚步声。

    很轻，一步一步，像是故意放慢。

    我猛地抬头。

    铁门被推开一条缝。

    一只手搭在门框上。

    指节修长，掌心有道旧疤。

    门慢慢开大。

    他站在门口，头发湿了，衬衫领口歪着，眼神直直落在我手里的照片上。

    “你找到了。”他说。