他没反应。
海面上有东西在动。
很大。
大到他用尽所有见过的活物去比，找不到一个参照。
巨大的白色翅膀——不是鸟。
比鸟大一百倍。
下面是黑色的、跟山丘一般高的身体。
在水面上移动。
一个。两个。三个。
越来越多。
朝他们的海岸线压过来。
扎克嘴巴张开了。
长矛脱手，砸在石头上弹出去老远。
他转身就跑。
光脚踩过碎石和枯枝，脚板扎得一路淌血。
冲进部落中央那棵最大的面包树下。
树荫里坐着一个极其苍老的人。
部落的智者。
他们叫他“通天耳”。
瞎了很多年，但据说那双耳朵能听到三天后的风声。
扎克跪在他面前，用部落的语言，断断续续地吼出一个词。
在他们的传说里，那个词代表——天上的龙。
老人正在编草绳。
手指停了。
草绳掉在腿上。
他偏过头，把那只耳朵对准了海的方向。
风声。浪声。
然后——
一个极其沉闷的、像雷从地底滚过的低频震动，从海面那头传来。
宝船船底龙骨划过浅水沙洲的声响。
老人的身体抖了一下。
他站起来了。
五年了。
这老人已经五年没站起来过。
三百多双眼睛看着他。
部落安静了。
瞎了眼的老人摇摇晃晃，拄着比他还高的拐杖，朝海的方向一步步挪。
走了十几步。停下。
从干瘪的喉咙里，挤出一个所有部落成员都听过、却从来没人亲耳从智者嘴里接到过的词。
“诸神。”
老人的声音在颤。
“诸神，他们又来了。”
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宝船编队。
锚链落水，搅得浅海泥沙翻涌。
三艘先导船靠进一处天然海湾。
两侧红褐色砂岩断崖，中间豁开一个半月形的平坦滩涂。
海水浅得能看见底下的珊瑚。
第一条跳板砸在沙滩上。
十个穿半身甲的先遣兵跳下去，端着火铳弯腰散开。
“安全！”
朱樉没等第二条跳板。
双手撑船帮，两腿一蹬。
“扑通！”
两百斤的身子砸进齐膝深的海水里。
水花崩出丈把远。
但他的脚——
踩到了底。
泥沙。碎石。
硬的。
不晃。
朱樉在齐膝的水里站着，低着头，一动不动。
亲兵慌了：“王爷！”
“别吵。”
他蹲下去，从水底捞起一把**的红色泥沙。
攥在掌心。
用力。
沙子从指缝里挤出来，红色泥水顺着手腕往下淌。
“踏实了。”
他说。
“老子的脚，踏实了。”
这三个字出口的时候，那张被海风和胃酸折腾得不成样子的粗犷老脸上，有一层水光从眼底翻上来。
他没擦。
把那团红泥往腰带上一抹，抬脚往岸上走。
朱棡是从跳板上走下来的。
比老二讲究那么一点。
但脚底踩到沙滩的那一刻，也停了。
他没去感受泥沙的触感。
弯下腰，捡起一块拳头大小的红色砂岩。
掂了掂。沉。
翻过来。
石头断面上，一条极细的暗红色纹路，从断层中间穿过。
朱棡的手指攥紧了那块石头。
他在太原蹲过三年铁矿坑。
这种红色断纹，他再熟悉不过。
露天铁矿脉。
最典型的特征。
“老二。”
朱棡的声音压得极低。
“你看这个。”
朱樉凑过来，拿过石头翻来覆去看了半天。
“啥玩意儿？”
“铁矿。”
朱樉的手抖了一下。
“你确定？”
“老子挖了三年矿山，这纹路，看一万次不会认错。”
朱棡握死那块石头，转过身。
看向身后那片一眼望不到边的红土荒原。
红色的土壤，从脚下铺到天边。
零星点缀着低矮灌木和几棵歪脖子树。