妻子的遗骨，他抱着那堆白骨，没有哭，只是轻轻擦拭头骨上的灰尘；巴黎那个老妇人接过孩子给她的野花，别在衣襟上，然后站起来，开始帮忙清理街道；新德里那个女人还在跳舞，但旁边有人开始跟着哼歌，有人轻轻拍手打拍子；里约海滩上，清理废墟的队伍越来越长，人们沉默地弯腰、拾取，但偶尔会抬头看看彼此，点点头，眼神里有某种不言而喻的默契。

    “现在——”

    陆见野顿了顿，嘴角扬起一个很淡、但真实的笑容。

    “轮到我们工作了。”

    七位回声者。

    七个永远背负枷锁的守护者。

    七个用自己永恒的矛盾，换取七十亿人自由去哭、自由去笑、自由去爱、自由去犯错也自由去改正的，活着的基石。

    和一个终于自由、但永远欠他们一个“真正人生”的文明。

    窗外，黎明继续上升。

    阳光爬上废墟的最高处，照亮了裂缝里钻出的第一丛青苔，青苔上停着一只刚刚破茧的蝴蝶，翅膀还是湿的，在晨光中缓缓开合，试探着新生的温度。

    废墟深处，一朵不知名的野花从混凝土裂缝里探出头，淡紫色的花瓣上还沾着夜露，在微风里轻轻摇晃。

    像在点头。

    像在说

    我记住了。

    我会生长。

    我会开出新的花。

    我会结出种子。

    风会把种子带到更远的地方。

    在那里，新的生命会继续。

    带着旧的伤。

    和新的手。