听罢，久久不语。

    他那双深邃的眸子，望着窗外尚未完全化去的残雪，仿佛能穿透层层迷雾，看到遥远的北地，听到那隐约传来的童谣。

    他伸出手，从怀中摸出那枚他惯用的飞刀。

    那飞刀，曾经锋芒毕露，如今却被他摩挲得棱角尽失，圆润如玉。

    他轻轻地，将它放在了桌上。

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    谢卓颜站在他身旁，欲言又止。

    她能感受到那信中传来的汹涌暗流，也知道那童谣绝非善意。

    这分明是有人在借着陆寒先生“哑巴打更”的影响力，试图掀起更大的波澜，甚至可能是煽动叛乱。

    这把火，烧得可不光是朝廷，也可能烧到无辜的百姓。

    陆寒却笑了起来，那笑容带着一丝玩味，一丝胸有成竹。

    他转头看向谢卓颜，轻声说道：“让他们唱吧。歌谣从来不怕多，怕的是没人敢哼。”春日融融，冰雪消解，却不是一泻千里，而是带着几分不舍，几分湿漉漉的缠绵。

    陆寒与谢卓颜策马南行，马蹄踏过泥泞，溅起带着雪水气息的土星子。

    我瞧着他们俩，一人青衫磊落，一人劲装飒爽，怎么看都像是画里走出来的人物，偏生又带着一股子江湖的尘土味儿。

    路过一座荒废多年的小村，只剩下几间摇摇欲坠的土坯房，和一座破败不堪的土地庙。

    那庙门前，一个约莫五六岁的缺牙小儿，正蹲在地上，小小的身影被早春的寒风吹得缩成一团。

    他手里攥着块焦黑的炭条，在剥落墙皮的土墙上歪歪扭扭地涂画着。

    陆寒勒马停下，那马儿打了个响鼻，在寂静的村口格外突兀。

    我凑近瞧，那孩子画的倒也像模像样：高高的雪山下，一个人撑着伞立在风雪里，身子单薄，却有种说不出的倔强。

    他身后，影影绰绰地画着一群举着火把的人，密密麻麻，像是要冲破黑暗一般。

    这画，有点意思。

    孩子被马蹄声惊动，怯生生地抬起头，露出一张沾着灰土的小脸，黑亮亮的眼睛好奇地望向他们。

    他指着墙上的画，糯糯地问陆寒：“叔叔，这人是谁啊？”

    陆寒俯下身，从怀里摸出一枚沾着他体温的铜钱，轻轻递了过去。

    那铜钱在阳光下，隐隐泛着点光，就像他那双深邃的眼睛。

    他温声说：“你自己编个名字吧。能撑伞，能引火，那就是个英雄。”说着，他嘴角勾起一抹不易察觉的笑意，那种笑，就像是看见了种子破土而出的新绿，带着欣慰，带着期许。

    谢卓颜在旁，只是静静地看着，眼神里却多了几分温柔的了然。

    马蹄声再度响起，哒哒地，渐行渐远。

    风，还是有点凉，却裹挟着一股子泥土和青草的清新。

    我隐约听到，那荒村的小儿，嘴里哼哼唧唧地，不成调子，却又分明是那句，带着几分天真，几分调皮，又带着几分不可思议的——“哑巴也会打更，瞎子也能写史。”那声音，就像是春雷，在人心头悄悄炸开，提醒着所有人，有些声音，是永远也封不住的。

    hai