过，“您安心歇着。太原城的土，埋得住您的骨头，也埋不住咱们心里的火。”

    其余人也跟着跪下，磕了三个响头。月光洒在他们背上，将影子投在新翻的土上，像一圈圈不肯散的誓。风从坡下吹过，带着护城河的冰碴味，却吹不散那土坑里的温度——那是太原城最后一点，不肯冷下去的热血。

    此后每逢月圆，总有人绕路来这歪脖子树下，悄悄添一抔土。土上偶尔会多束野菊，或是半块干粮，像是给远行的亲人留的念想。而那金兵搜遍了太原城，终究没寻到这处藏骨地——他们不懂，有些骨头，就算碎了，也会被百姓捧在手心，埋进最暖的土里。

    岁月像护城河的水，悄无声息地淌过太原城南的土坡。那曾藏过忠骨的小村，原是无名的，只有几户人家靠着坡地耕种，屋檐下的炊烟混着槐花香，在风里散得淡。

    可日子久了，往来的行商、过路的兵丁问起这村名，村里的老人们总会往坡后那棵歪脖子槐树瞥一眼，浑浊的眼里泛起些微光，慢悠悠地答：“王村。”

    没人刻意去立块碑，也没人去官府报备更名。就只是东家的娃学说话时，娘教他“咱这是王村”；西家的老汉给孙儿讲古，说“当年就是在咱王村，藏过太原城最硬的骨头”。那“王”字，就这么在口耳相传里生了根，像坡上的老槐树，一年年发新枝，把那个藏骨的秘密、那份没说出口的敬意，都浸在了村名里。

    后来的人或许忘了当年的刀光血影，忘了粘罕的凶戾，忘了那夜盗尸的惊险，但只要说起“王村”，总会有人接一句：“哦，是埋着王总管的那个村。”

    “王村”两个字，不响亮，却沉甸甸的，像王禀当年拄过的那柄剑，虽锈了，却仍压得住岁月里的轻。

    当然这是后话了........

    hai