这里没有尖叫，只有一种更深沉的、被磨灭到极致的衰弱之声。空气浓稠得像一团湿透的棉花，弥漫着消毒水、腐肉和绝望混合的甜腥气。弗朗索瓦一踏进那扇铁门，就被这股气味呛得阵阵干呕。
他没有床位。新来的人只能睡在冰冷的水泥地上，紧挨着那些停止了呼吸、却又来不及被拖走的“前室友”。这里是时间的坟场，生命以小时为单位消逝。
弗朗索瓦蜷缩在一个角落，学着周围人的样子，用一种空洞的眼神盯着天花板。他不是来治病的，他是来交易的。他的身体是伪装，而他真正的武器，是藏在口袋里那片小小的、带着体温的齿轮。
他观察了整整一个下午。他发现，这里的秩序不由党卫军的铁棍维持，而是一种无形的、以呼吸为单位的阶级。靠近门口、能分到一碗热汤的，是尚有劳动力价值的“轻病员”。而他们背后，有一个信息流通的网络。
一个瘸腿的犹太老人，用半块黑面包，从一个波兰年轻人手里换来了一小撮吗啡粉末。一个俄罗斯女人，将自己母亲留下的唯一一枚银质十字架，交给了一个在洗衣房有“关系”的德国囚犯，只为换一条干净的床单。
这里的一切都有价格，包括生命本身。
而“圣徒”，就是这个黑暗市场的中央银行。
黄昏时分，弗朗索瓦看到一个穿着相对整洁旧衬衫、面容干净的年轻囚犯，端着一盆温水，从容地走过一排排病床，对几个特定的病人进行简单的擦洗。其他人向他投去的，不是嫉妒，而是一种混杂着敬畏与渴望的目光。
他就是“圣徒”的传教士，他的“福音”是有限的清洁和安慰。
又等了许久，当守卫换班的哨声响起，病区陷入最黑暗的死寂时，弗朗索wa才行动了。他挣扎着爬到那个年轻人身边，将那片小小的齿轮，放在了他刚刚收回的手中。
年轻人的动作瞬间僵住。他低下头，借着窗外透进的微弱月光，看到了那片齿轮上精细的纹路和独特的光泽。他的呼吸猛地一窒。
他没有说话，只是将齿轮收进口袋，然后端起空盆，转身走向病区深处。弗朗-索瓦知道，这是让他跟上。
他跟着年轻人，穿过垂死的人群，来到一堵用破烂毯子隔开的墙角。毯子后面，是一个小小的、被清理得极其干净的隔间。一盏用自行车发电机供电的昏暗灯泡，从天花板上垂下，照亮了这个与外界截然不同的世界。
房间里有一张真正的床，一个摆满了瓶瓶罐罐的木架，甚至还有一个小小的、用酒精灯加热的消毒锅。
而“圣徒”，就坐在床边。
他不是弗朗索瓦想象中的那种投机商模样。他约莫五十多岁，身形清瘦，脸上带着一种知识分子特有的疲惫与内敛。他戴着一副金属边眼镜，镜片后的眼神平静得像一潭深水，仿佛早已看透了世间所有的苦难与肮脏。他正在用一把镊子，仔细地处理着一名患者腿上的腐烂伤口，动作精准而温柔，像是在修复一件珍贵的艺术品。
听到脚步声，他头也不抬，只是淡淡地说：“把它给我。”
那个年轻人——他的助手——将齿轮恭敬地递了过去。
圣徒用镊子夹起齿轮，举到灯下，仔细端详了片刻。
“一枚1928年的朗格八分之三齿轮，用于3/4甲板追针码表。”他开口了，声音沙哑，却带着一种毋庸置疑的权威，“很稀有。打磨这枚齿轮的工匠，大概死于十年前的心脏病。你从哪里得到它的？”
“一个朋友。”弗朗索-瓦照着影子的指示回答。
“你的‘朋友’，要么杀了党卫军的高官，要么……他就是‘影子’。”圣徒放下齿轮，用一块白布擦了擦手，目光第一次落在了弗朗索wa的脸上。那目光像X光，仿佛要将他的骨头和谎言都一并看穿。
“我不是来和你猜谜的。”弗朗索瓦开门见山，“我需要一个装置。能把液体变成极细的雾，再用极大的压力发射出去。一个……能把烟雾变成雨的装置。”
圣身的嘴角，第一次露出了一丝若有若无的笑意。
“哦？那可不像阿司匹林，不是能随便从医务仓库里拿出来的东西。那更像……外科医生的工具。而且，是一个去做心脏移植手术的外科医生。”他靠在椅背上，十指交叉，“我的价格，一向很公道。但这么贵重的‘艺术品’，不能只换一堆冰冷的铁器。它得换一个未来。”
“什么未来？”
“我的未来。”圣徒指了指自己，“我也不是生来就想当这里的国王。我想活下去，并且，体面地活下去。里希特的‘神’，让这个营区变得越来越热，越来越不稳定。我不知道那是什么，但我知道，它迟早会吞噬掉所有人，包括我。而‘影子’，是唯一一个想把它拆除的人。”
他站起身，从床底拖出一个沉重的木箱，打开。里面用油布包裹的，正是弗朗索瓦需要的东西——一个由消防气瓶、工业阀门和一套精密的黄铜喷嘴改造而成的、狰狞而优雅的发