，再不看他一眼。他把自己关屋里，饿急了才出来找点吃的，跟个鬼似的在楼里晃荡。本体也不主动开口，就闷头干安斯里德交代的事——把这孩子养大，养到他强得能承受真相，或者养到自己进坟。

    那把短佩剑，被分身捡回来后，就挂床头上了，再也没拔出来过。偶尔半夜三更，他就盯着剑柄上的家徽发愣，然后一拳砸墙上，砸得指节血肉模糊，硬是一声不吭，跟条受伤的狼崽子似的。

    他知道，有东西碎了，再也拼不回来了。

    也许是信任，也许是家，也许是他心里头那个永远长不大的、被俩爹捧在手心里的娃。

    hai