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    “是。”

    他望着北方山峦，久久未语。

    司徒灵包扎完最后一个伤员，起身时腿有些发麻。她扶着帐篷支柱站稳，抬眼望向龙吟风的背影。那人孤身立于火烬之间，衣染血污，剑锋残火，像一座不肯倒下的碑。

    她慢慢走过去，停在他身后三步远的地方。

    “你的伤……”她开口。

    “不碍事。”他打断，没有回头。

    她没再说什么，只是默默打开药箱，取出纱布和药瓶，放在身旁石块上。

    片刻后，他终于转过身，看了她一眼。

    那一眼里，有疲惫，有戒备，也有一丝不易察觉的松动。

    他解下外袍，露出肩头撕裂的伤口。血已经凝了一层，又被动作扯开，重新渗出。

    司徒灵上前一步，用镊子夹起棉布，蘸了药水，轻轻擦拭伤口边缘。

    他肌肉绷紧，却没有躲。

    “你本可以躲进地窖。”他说。

    “那你呢？”她反问，“你也可以留在高坡指挥。”

    他沉默。

    药水碰到伤口，他喉结滚动了一下。

    司徒灵低头处理创面，手指稳定，动作轻柔。她知道这伤不算致命，但也绝非“不碍事”能带过的程度。

    “他们为什么一定要杀我？”她忽然问。

    龙吟风盯着远处漆黑的崖缝，“因为你活着，他们的秘密就藏不住。”

    “什么秘密？”

    “十年前那场大火，不是意外。”他缓缓道，“有人在里面放了引火药，专烧藏书阁和族谱库。那晚死了三百二十七人，可第二天清点遗体，少了三具。”

    司徒灵手一顿。

    “哪三具？”

    “两位长老，还有一个婴儿。”他看向她，“那个婴儿，原本该死在火场，却被人调换了身份，送出云城。”

    她呼吸微微一滞。

    “你是说……”

    “我不知道你是谁。”他打断，“但有人怕你知道。”

    风掠过营地，吹动残破的旗帜。远处，一名战士点燃新的火把，光晕一圈圈扩散开来。

    司徒灵重新包扎伤口，系紧纱布。

    “我会记得。”她说。

    龙吟风披上外袍，拿起剑。

    他刚迈出一步，忽听得东谷方向传来一阵急促脚步声。一名巡哨奔来，单膝跪地：

    “将军！东岭来人，说有紧急军情——北狄大军已越过边境，前锋距此不足百里！”

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