。

    七个扭曲的、仿佛用尽灵魂力量刻下的字：

    我们从未真正醒来。

    老者写完最后一个字的笔画，沾血的手指剧烈地痉挛了一下，随即无力地垂下。他仰面倒在自己书写的血泊中，身下是那七个触目惊心的字。那双浑浊的眼睛依旧睁着，死死地盯着吴境，瞳孔深处最后一点光亮彻底熄灭，只余下无边无际的、令人窒息的黑暗和某种难以言喻的“真相”烙印。

    一片死寂。

    绝对的死寂再次笼罩了这个刚刚恢复声音的角落。

    吴境缓缓站起身，俯视着地上的血字和那张凝固着无尽绝望与癫狂的脸。维度罗盘悬浮在他掌心，幽蓝光芒稳定，但核心那点黑斑的搏动，却疯狂地撞击着罗盘的内壁，发出只有他才能感知到的、沉闷而绝望的警示轰鸣。

    一个刚获救的人，自断声带，写下这样的血书，然后死在自己面前。

    我们？从未？真正醒来？

    吴境的目光从血字上移开，投向广场上那些依旧沉浸在重获声音喜悦中的人群。他们的笑，他们的哭，他们的呼喊，在老者最后这声“无声的呐喊”面前，显得如此虚幻、脆弱。

    他的右眼深处，那枚时砂所化的时茧，仿佛受到了某种刺激，传来一阵极其细微的、难以察觉的悸动。