点起来时，火星子蹿得老高，把“职工礼堂”的断墙映得暖黄。

    老李是被孙子推着轮椅来的。

    他穿了件洗得发白的蓝工装，胸前别着枚“建厂二十周年”的纪念章。

    老陈由小陈扶着，虽然走路还不利索，却坚持要自己挪到轮椅前。

    沈星河蹲在角落添酒，酒壶里的桂花酿温得刚刚好，倒出来时飘着甜丝丝的香气。

    “老陈。”老李的声音抖得厉害，却比任何时候都清晰，“那年你替我顶班，我媳妇在产房里喊你名字。她说，要是生个儿子，就叫‘陈安’——平平安安的安。”

    老陈突然抬起手，指节还在颤，却准确地落在老李手背。

    他张了张嘴，发出含混的音节，可所有人都听懂了：“回……回……”

    “下回。”老李握住他的手，眼泪砸在两人交叠的手背上，“下回到了。”

    全场静得能听见篝火里木柴爆裂的轻响。

    沈星河低头添酒，忽然感觉脚边有什么毛茸茸的东西。

    他弯腰拾起，是只缺了只眼睛的布偶——和他童年那只一模一样，只是左眼的位置新缝了颗红布纽扣，针脚歪歪扭扭，像孩子的手。

    散场时，月亮已经爬到断墙上。

    林夏递来张纸条，是用咖啡馆便签写的：“有人把今晚记成了‘重生之夜’。”沈星河把布偶往怀里拢了拢，苦笑着摇头：“我不是重生了，是终于活了一回。”他将布偶轻轻放在长椅上，转身要走，身后忽然传来一声：“沈哥！”

    回头看，是个穿快递服的男人，胸前的工牌写着“陈亮”。

    沈星河一时没认出来，对方却笑得眼睛弯成月牙：“2002年，我在你游戏厅当兼职，你教我把第一笔工资存进银行。你说‘别怕起点低，攒着攒着就有底气了’。”

    沈星河确实不记得了。

    那时他忙着倒腾球星卡，忙着给游戏厅接宽带，每天有一百件事要操心。

    可此刻望着对方眼里的光，他突然想起老相册里那些铅笔字——原来所有说不出口的“谢谢”，都在某个地方悄悄发了芽。

    夜风掠过，新挂在断墙上的风铃叮铃作响。

    沈星河数了数，一共有十二串——是十二户老职工家捐的，每串都系着当年的工牌、饭票或者孩子的小手套。

    铃声里混着老李和老陈的笑声，混着小陈倒酒的叮咚声，混着不知谁哼的老厂歌。

    他摸了摸口袋里的旧相册，转身往家走。

    路过书房时，月光透过窗户，落在书桌上的日记本上。

    封皮是褪色的蓝，和老照片里工人们的工装一个颜色。

    旁边放着只旧皮箱，锁扣生了锈，却擦得很亮——那是母亲当年陪嫁的箱子，他一直没舍得扔。

    布偶的红纽扣在长椅上闪了闪，像颗小小的、温暖的星。

    hai