时，一模一样。

    他没纠正“小林姑娘”的称呼。

    林夏此刻正站在病房门口，手里提着保温桶，发梢还沾着晨露。

    她冲他点点头，把保温桶轻轻放在床头柜上，桶身贴着张便签：“给建国叔的小米粥，热乎的。”

    出院那天是老街的“记忆日”。

    孩子们在湖边折了上百只纸船，船帆是写满“记得”的便签纸。

    沈星河站在湖心亭外，看最小的纸船载着那只缺眼的米老鼠，摇摇晃晃漂向对岸。

    突然，所有风铃同时响起——不是风，是穿红马甲的社区志愿者、拎菜篮的阿婆、背着书包的学生，还有推着婴儿车的年轻妈妈，每人手里捏着个铜铃，正轻轻敲击。

    “他们说要替你应。”林夏不知何时站在他身边，递来张印着卡通图案的小票，“我让人设计的，像你当年游戏厅的代币。”

    小票上印着：“对象：沈星河，金额：∞，备注：你说要改变世界，可你只是让我们敢相信，温柔有用。”

    他接过小票，指尖摩挲着粗糙的纸边。

    风掀起衣角，铃音像雨丝般落下来，落在纸船上，落在木牌上，落在父亲新晒的豆浆布上。

    他突然想起1998年开学典礼上，他站在主席台上说“今年会有特大洪水”时，台下林夏举着的那面小旗子——那时他以为自己要做时代的弄潮儿，此刻才明白，真正的潮水，从来都是人心的涟漪。

    “要贴吗？”林夏指了指湖心亭的柱子，上面已经贴满了便签，“就像你当年在游戏厅贴‘禁止抽烟’那样。”

    他踮起脚，把小票贴在最高处。

    风掠过湖面，纸船载着米老鼠漂远了，可那些写满“记得”的便签，正随着风铃的节奏轻轻晃动，像无数双看不见的手，在替他接住所有的过去与未来。

    夜色降临时，他回到记忆公寓。

    阳台晾衣绳上，母亲留下的糖纸在风里飘着，玻璃糖纸映着路灯，像撒了把细碎的星星。

    他伸手碰了碰其中一张，糖纸发出“簌簌”的轻响，像极了当年母亲包糖时，指尖擦过糖纸的声音。

    明天，他想，明天该晒晒这些糖纸了。

    hai