春芽凑过来看，鼻尖几乎要碰到纸页，她的手指在灶台上蹭了蹭，沾着的茶渍在布上印出个浅褐色的印子，才小心翼翼地指着其中个音符说：“这里，她总弹得轻些，像雁子掠水似的，尾音拖得长长的，带着点颤。我炒茶时听着，就知道该翻茶了，那劲头得跟她的琴音似的，轻拢慢捻，急不得。”

    “还有这里，”春芽的指尖在琴谱上慢慢移动，像在抚摸什么珍贵的东西，“《寒江雪》的尾声，她总故意弹错半个音，说这样才像雪落在江面上，不是整整齐齐的，是零零散散的，带着点野趣。有回弹到这儿，弦断了一根，她愣了半天，突然抱着琴哭——那是她第一次在我面前掉泪，肩膀一抽一抽的，说这弦配不上琴，更配不上听琴的人。”

    苏燕卿往火里又添了块炭，火苗“腾”地窜起来，映得她眼底发亮：“她后来换了根鹿筋弦，说是托人从江南带来的，软得像绸子。那天她特意来给我弹了段《良宵引》，弦音软乎乎的，真像裹着层月光。”

    “可不是嘛，”春芽接话，转身从灶边的木箱里翻出个布包，解开时露出块风干的桂花酥，颜色深褐，边缘都硬得像块小石子，“这是她走的前一天留下的，说‘春芽你留着，等明年雪化了，我带新茶回来泡着吃’。她还来借过我的绒线，说要给琴箱缝个套子，怕开春潮，琴身发霉。”

    阿禾的指尖轻轻碰了碰那块干硬的桂花酥，像碰着什么易碎的东西。春芽看着她，忽然笑了，眼角的皱纹里泛起点湿意：“我见她手指冻裂了，一道一道的，渗着血珠，就给了她盒猪油，让她抹在手上防裂。你猜她怎么着？全抹在琴轴上了，说‘琴轴转不动，比手裂了还急’，气得我骂她傻，她倒笑得咯咯的，说‘手裂了能长好，琴轴锈了，可就转不回原来的音了’。”

    阿禾翻开琴谱《归雁》那页，纸页上有几处淡淡的茶渍，像不小心溅上的。她指着其中处被圈住的音符，轻声问：“这里的换气，是不是要像雁子拍打翅膀？”

    春芽凑过去，鼻尖几乎碰到她的发顶，闻着有股淡淡的皂角香。“差不多，”春芽的声音很轻，像怕惊着纸页上的音符，“但要再轻些，像翅膀擦着水面，带起点涟漪就够了。梧桐弹到这儿时，总盯着棚外的雪，说‘你看那雪落在竹枝上，是不是也这样？看着重，其实轻得很’。”

    炭火渐渐弱下去，红通通的炭块变成了灰白色，偶尔“噼啪”响一声，像谁在轻轻敲琴箱。竹棚外的冰棱还在滴水，一滴，两滴，落在雪地里，砸出一个个小坑，坑里积着透亮的水，映着天上的流云。

    苏燕卿望着那些坑，忽然伸手接了滴冰棱水，凉意顺着指尖窜上来，却让心里更暖了。她想起梧桐临走时说的话：“燕卿你记着，有些东西看着冻僵了，其实根在土里使劲呢。”那时不懂，此刻看着雪地里的小坑，看着阿禾认真记笔记的侧脸，看着春芽往灶里添新柴的背影，忽然就明白了——

    就像这冰下的草芽，就像那风干的桂花酥，就像琴谱上淡去的茶渍，看着停了，静了，其实都在等。等开春，等雪化，等某个不经意的瞬间，突然冒出点新绿，或是在某个琴音里，悄悄漾开当年的甜香。

    春芽又往锅里添了些雪水，准备炒新采的茶青。茶叶下锅的瞬间，清香混着热气漫出来，阿禾低头在琴谱上写着什么，笔尖划过纸页的声音，像极了梧桐当年弹琴时，琴弦轻轻颤动的尾音。

    雪水还在滴，炭火又旺了起来，竹棚里的暖，像块化不开的糖，裹着那些没说完的故事，在每个人的心里，慢慢熬着，等一个春暖花开…