他醒在沙发上。
电视没关。
空酒瓶滚在地板。
屋里有股酸涩的味道。
他叫赵成。
四十二岁。
酒瘾很大。
不是一开始就这样。
最初只是应酬。
客户喜欢热闹。
一杯敬一杯。
他说自己能喝。
也确实能喝。
白的、啤的、红的，
脸不红，话不乱。
大家夸他。
他也得意。
后来生意压力大。
晚上回家，
喝一点，放松。
一点变两点。
两点变一瓶。
酒精像一块布，
盖住焦虑。
盖住失眠。
盖住那些没解决的账单。
妻子说：
“少喝点。”
他答应。
第二天又喝。
他开始找理由。
“今天太累。”
“今天客户难缠。”
“今天心情不好。”
其实只是——
想喝。
酒进喉咙那瞬间，
世界变柔软。
烦心事退后。
心跳慢下来。
脑子里空一块。
那种空，
让人上瘾。
有一次，女儿家长会。
他答应一定去。
下午却临时应酬。
“就喝两杯。”
结果回到家，
天已经黑。
女儿坐在沙发边，
书包没放。
她没哭。
只是问：
“你是不是忘了？”
他喉咙发干。
说不出话。
第二天早上，
头痛欲裂。
胃像被火烧。
他发誓戒酒。
三天没碰。
第四天，
路过熟悉的店。
灯光暖黄。
朋友在里面挥手。
“来一杯。”
他犹豫。
脚却走了进去。
戒酒不是不想。
是身体在要。
手发抖。
心烦躁。
夜里睡不着。
脑子里只有酒。
他试过偷偷倒掉家里的瓶子。
第二天又买回来。
妻子开始沉默。
不再争吵。
那种沉默更刺。
有一次喝到医院。
急性胃出血。
医生冷冷地说：
“再这样下去，肝先撑不住。”
他躺在病床上。
天花板白得刺眼。
他第一次真正害怕。
不是怕疼。
是怕哪天醒不过来。
出院后，
他报名了戒酒互助小组。
第一次去，
他坐在角落。
听别人讲。
有人丢了工作。
有人离了婚。
有人酒驾差点出事。
轮到他说。
他沉默很久。
然后低声：
“我不想让女儿再失望。”
那句话说出来，
比任何酒都烈。
戒酒不是英雄故事。
没有掌声。
只有一天天熬。
晚上七点是最难的。
他会绕开那条熟悉的街。
把手机里卖酒的号码删掉。
有时实在难受，
他就跑步。
汗流下来。
像把酒逼出去。
偶尔也会失败。
一杯变两杯。
回家后满是羞愧。
第二天，他还是去小组。
承认。
继续。
他学会把“今天不喝”当目标。
不是“永远”。
只是今天。
有一天，
女儿在作文本里写：
“我爸爸最近不喝酒了，他晚上陪我写作业。”
他看到那行字，
手在抖。
不是因为酒。
是因为希望。
酒瘾像影子。
不会完全消失。
但他学着面对。
学着承认。
学着在想喝时，
告诉自己——
“再等