那根指针疯了。
拓跋晴站在东崖那块突兀的如手指般的巨石上，手里的青铜罗盘里，磁针像是一条被扔上岸的鱼，正在疯狂地扑腾、旋转，最后在一阵令人牙酸的摩擦声中卡死在“坎”位上。
“磁偏角异常，超过四十五度。”
她没有抬头，嘴里说出的声音被风吹得有些碎，但每一个字都像是冰珠子砸在岩石上，“这里底下埋的东西，磁铁矿含量高得吓人。”
峡谷下方，那层厚重的晨雾正在流动。
这不是普通的雾。
拓跋晴从腰间的皮囊里取出一片薄薄的云母片，对着阳光晃了晃。
雾气里有极细微的颗粒在折射光线，不是水汽，是尘。
一种极细的、带着金属锈味的尘。
“各单位注意。”
她按住喉部的送话器，指节因为用力而微微发白，“这不是伏击战。这是一场早就挖好的坟。”
四百米外，鹰嘴岩。
那个没有名字的狙击手趴在挂满冰凌的灌木丛后。
他的呼吸频率已经降到了每分钟四次，心跳声被压制在耳膜之下，听起来像是遥远的鼓点。
在他那个经过特制改装的四倍镜视野里，几个黑点正沿着峡谷的边缘缓缓移动。
那是幽州军的前锋斥候。
二十岁的这名狙击手，正是最躁动的年纪，但他此时像是一块石头。
只有右手食指在微微颤动，那是扣动扳机前的最后预压。
“风速，三节，横向。”
他在心里默念，没有出声。
黑色的袖口上，一道道白色的炭痕显得格外刺眼。
那是他的“日志”。
每一道杠，代表一次有效的修正；每一个点，代表一个被清除的目标。
这是静默司的规矩——不留纸片，不留语音，所有的记录都在身上，活着带回去就是功勋，死了烧掉就是灰烬。
“崩。”
极其轻微的一声弦响。
不是弓弦回弹的声音，那是加装了羊毛减震垫后的闷响，听起来更像是积雪压断了树枝。
视野里，走在最前面的那个斥候身形一滞。
没有惨叫。
一颗7.62mm的尖头弹直接贯穿了喉结，破坏了声带，巨大的动能将人带着往后仰倒。
紧接着是第二枪，第三枪。
“坠弦法”的射箭术用在步枪射击也是可以通用的。
三颗子弹在空中几乎排成了一条线，第一枚刚命中，第三枚已经脱膛而出，初速超过八百米每秒。
这不是射术，是算术。
三名斥候像是被无形的巨手同时按倒在雪地里，连佩刀撞击石头的声音都被那层诡异的浓雾吞没了。
只有一匹马受了惊。
那是匹纯血的突厥马，感官极度敏锐。
它猛地人立而起，前蹄重重地踹在旁边那辆蒙着厚重帆布的板车上。
“咣当！”
帆布被扯开一角，露出了下面狰狞的铁架。
那不是辎重，也不是攻城弩。
狙击手迅速调整焦距，镜头里，那些生满红锈的粗大青铜管显得格外诡异。
管口没有封漆，而是塞着一团油乎乎的棉纱，一根暗红色的引信从里面拖出来，像是一条死蛇。
“那是……”
狙击手眯起眼，目光扫过铜管根部的铭文。
虽然被锈迹覆盖了大半，但那特殊的云纹制式他太熟悉了。
那是幽州军工坊早期的产品，粗糙，但致命。
但他关注的不是铜管，而是那根引信。
风吹过，引信微微晃动，露出了一截并未完全氧化的内芯。
那个颜色……
狙击手下意识地看了一眼自己的袖口。
那里有一块指甲盖大小的灼痕，呈现出诡异的蓝紫色。
那是他在新军“特种爆破实验室”测试新型燃烧剂时留下的。
那不是普通的火药引信。
那是磷铜。
在这个时代，只有两个地方能搞出这种东西：一个是新军的最高机密实验室，另一个……
就是那个被所有人以为已经失传了的、幽州军传说中的“火器局”。
这根本不是巧合。
这根本就是同源的技术。
峡谷中段，“安全区”。
一群衣衫褴褛的“百姓”正在小心翼翼地穿过那片插满警示旗的雷区。
那是李存孝用来做诱饵的最后筹码。
拓跋晴在崖顶调整着单筒望远镜的焦距，镜头锁定了其中一个背着孩子的妇人。
妇人的脚边，插着一支作为伪装的断箭。
那是新军制式的无声弩配套的狼牙箭，箭杆上甚至还保留着生产批号。
做得真