他舀起一勺饭。

    然后，送进了自己的嘴里。

    饭，入口。

    很烫。

    有点咸。

    带着一丝焦糊的苦涩。

    难吃。

    这是他的处理器，给出的最直接的，最理性的判断。

    但他没有停。

    他又舀起了第二勺。

    第三勺。

    他的眼角，那滴曾经为胖厨子的炒饭流下的泪水，再次不受控制地，滑落。

    滴答。

    一滴滚烫的泪，落入那碗充满了错误的饭里。

    与一粒微焦的米，融为一体。

    hai