烹饪。
厨房。
王振瘫坐在冰冷的金属走道上，这几个词像一把钝刀，在他的脑子里来回刮擦。
他看着秦川走向那扇不起眼的铁门，背影平直，步伐稳定。
仿佛他不是走在摇摇欲坠的高空走廊上，而是走在自家餐厅的后厨通道里。
“吱呀——”
头顶的金属骨架又发出不堪重负的呻吟，铁锈和灰尘簌簌落下。
王振打了个激灵，猛地抱紧了怀里的林一。
他想喊住秦川。
他想说我们得想办法下去，离开这个鬼地方。
可他的喉咙里，只能发出嗬嗬的漏气声。
他看着秦川的背影，又低头看了看脚下被冰勉强连接的断口。
下面是深不见底的黑暗，和那摊被称为“食材”的巨大残骸。
留在这里，穹顶随时会塌。
跟着秦川……去那个所谓的“厨房”……
王振的胃里一阵翻江倒海。
“王叔叔，我们不跟过去吗？”林一的声音在他怀里响起。
孩子的身体不再滚烫，但声音里还带着一丝虚弱。
“秦川叔叔要去厨房了。”
“林一，别说话。”王振的声音嘶哑，“我们……”
“厨房里有好吃的吗？”林一仰起小脸，眼睛里没有恐惧，只有孩童的好奇，“我饿了。”
饿了。
这个词像一根针，扎进了王振混乱的思绪里。
他低头看着孩子苍白的小脸，嘴唇干裂。
秦川已经走到了那扇铁门前。
他没有回头，只是伸出手，握住了门上那个轮盘状的把手。
王振咬碎了牙。
他用尽全身的力气，抱着林一，从地上爬了起来。
双腿像灌了铅，每一步都踩在摇晃的冰面上，发出细微的碎裂声。
他踉踉跄跄地，跟了上去。
“咔——”
秦川转动了轮盘，一声沉重的机括弹响。
他拉开铁门。
一股难以形容的气味，从门后涌了出来。
那不是食物的香气。
也不是之前那种甜腻的香水味。
那是一种冰冷的，混杂着福尔马林和铁锈的味道，底下还压着一层淡淡的，几乎无法察觉的腐败腥气。
王振的脚步，钉在了原地。
秦川没有犹豫，迈步走了进去。
他的身影，消失在门后的黑暗里。
“王叔叔，快点。”林一拉了拉他的衣领。
王振闭上眼，又猛地睁开。
他抱着林一，像一个奔赴刑场的囚犯，跨过了那道门槛。
门后的景象，让他的心脏停止了跳动。
这里不是厨房。
或者说，是某种他无法理解的，“厨房”。
这是一个巨大的，长方形的房间，像一个冷库。
房间里没有窗户，只有头顶几盏昏暗的灯，发出惨白的光。
光线下，一排排金属挂钩，从天花板上整齐地垂下。
每一个挂钩上，都挂着一具……一具人形的物体。
他们被倒吊着，双脚被固定在挂钩上。
他们的皮肤呈现出一种不自然的蜡白色，血管的青色网络清晰可见。
他们的身体表面，覆盖着一层薄薄的霜。
几十具，上百具。
男人，女人，老人，孩子。
他们像屠宰场里的牲口，被整齐地排列着，等待处理。
更让王振魂飞魄散的是，从每一个人的脖颈大动脉处，都插着一根半透明的软管。
这些软管汇集到墙壁上，连接着一套复杂的，由玻璃和金属构成的管道系统。
管道里，有液体在缓慢地，有节奏地流动着。
“咕……咚……”
“咕……咚……”
那是房间里唯一的声音，像一颗颗缓慢跳动的心脏。
墙壁上，用红色的油漆，潦草地涂着一些字。
“A区：陈年（50年以上）”
“B区：壮年（20-50年）”
“C区：幼苗（20年以下）”
在一些挂钩旁边，还挂着小小的金属牌，上面刻着字。
“编号73，女，24岁。风味：清甜。建议烹饪方式：清蒸。”
“编号114，男，67岁。风味：醇厚。建议烹饪方式：慢炖。”
王振的目光，落在了C区。
那里挂着几个小小的身体。
其中一个金属牌上写着：“编号201，男，8岁。风味：鲜嫩。建议……”
王振再也看不下去了。
“呕——”
他猛地转身，对着墙角，剧烈地干呕起来。