巷子里的黑暗，仿佛被这个声音戳了一个洞。
所有的死寂，都从这个洞里，漏了出去。
王振的呼吸，卡在了喉咙里。
他全身的肌肉瞬间绷紧，像一张拉满的弓。
走在最前方的秦川，那个僵硬的背影，停住了。
他只是停住，没有回头。
像一个断了线的木偶，静立在原地。
“王叔叔，”林一的声音压得极低，像野兽的喉咙里发出的警告，“那是什么？”
王振一把将孩子拉到自己身后，眼睛死死地盯着前方。
黑暗中，那个轮廓越来越清晰。
是个人。
一个站得笔直的人形轮廓。
他比王振要高一些，身形瘦削，像一根插在地上的竹竿。
“滴答……滴答……”
声音就是从他身上传来的。
有节奏，不紧不慢。
仿佛他身体里有一座精准的钟表，正在报时。
“它……也在唱歌吗？”林一躲在王振身后，探出半个脑袋，小声地问。
他的语气里，带着一丝属于孩童的好奇，却又混杂着野兽般的警惕。
他在尝试理解。
用王振刚刚灌输给他的，那套荒谬的“厨师理论”。
王振的大脑飞速旋转，几乎要因为缺氧而停摆。
他必须解释。
在林一的耐心耗尽之前，把这个新的，未知的变数，也塞进那个谎言的框架里。
“不。”王振开口，声音因为极度的紧张而有些嘶哑，“他不是在唱歌。”
“那他在干什么？”
“他在……打拍子。”王振盯着那个一动不动的人影，每一个字都说得极其艰难，“为厨师的歌，打拍子。”
这个解释，连王振自己都觉得荒唐。
可他别无选择。
林一没有再问。
他似乎接受了这个说法。
因为前方的秦川，有了新的动作。
秦川缓缓地，转过了头。
他那双没有任何焦距的黑色眼珠，第一次，没有望向远方的城市轮廓。
而是直直地，看向了巷子深处那个“打拍子”的人。
月光，从楼宇的缝隙里，吝啬地洒下一点。
恰好照亮了秦川的脸。
他的脸上，依旧没有任何表情。
可他的嘴唇，翕动了。
这一次，他没有说“吵”，也没有说“饿”。
他吐出了一个字。
一个让王振血液几乎冻结的字。
“……铁。”
林一困惑地看着王振，“铁？”
王振无法回答。
他只能眼睁睁地看着事态，朝着一个他完全无法预测的方向滑去。
秦川在品尝。
隔着十几米的距离，用一种未知的方式，品尝着那个人的“味道”。
不是甜，不是咸。
是铁。
是血腥味的另一种说法。
巷子里那个瘦高的人影，似乎也察觉到了他们的注视。
他动了。
他抬起了一只手。
手里，握着一根长长的东西，像一根手杖。
“滴答”声，就是从那根手杖的末端传来的。
有什么液体，正从上面滴落。
“你们……”
一个声音，从人影的方向传来。
干涩，沙哑，像两片砂纸在摩擦。
“闻起来……”
人影朝前，迈出了一步。
动作很轻，几乎没有声音。
只有那规律的滴答声，在巷子里回荡。
“……很特别。”
这句话，像一颗石子，投进了死寂的池塘。
王振的心，猛地一沉。
他不是在对王振说，也不是在对林一说。
他的目光，或者说他头颅朝向的方向，是秦川。
他能闻到。
他能闻到秦川身上那股致命的，甜腻的香气。
“他是谁？”林一的声音里，带上了明显的敌意，“他也要吃面吗？”
“他是服务员。”王振想也不想，脱口而出，“来……来确认菜单的服务员。”
“菜单？”
“对。”王振感觉自己的谎言，像一个越吹越大的气球，随时都会爆炸，“他要确认，厨师选好了哪道主菜。”
就在这时，秦川又开口了。
他看着那个人影，空洞的眼睛里，第一次，出现了一丝近似于“嫌恶”的情绪。
“……脏。”
他说。
那个“服务员”的脚步，顿住了。
他似乎听到了秦川的评价。
巷子里的空