他没有说下去。
因为这个推论的终点，就是虚无。
他们好不容易搭建起来的，这个破烂的街角，开始变得像一层薄薄的窗户纸。
风一吹，就会破。
因为窗外的“真实世界”，是那些冰冷的定律和数据。
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而他们的故事，他们的伤疤，他们的“活着”……
都只是这层窗户纸上，画出来的，可笑的涂鸦。
壁炉里的火焰，开始摇曳。
秦川感受到了这股寒意。
比任何一次攻击，都更致命。
它不杀人。
它杀“神”。
它要杀死那个，赋予万物意义的，名为“主观”的神。
“将军。”秦川的声音，打破了这片令人窒息的死寂。
“在。”
“你带着三十个人爬下悬崖，冷不冷？”
将军愣了一下，不明白秦川为什么问这个。
但他还是回答了。
“冷。三月的风，像刀子。”
“王二麻子。”秦川又问。
“干嘛？”
“被人用板凳砸在背上，疼不疼？”
“废话！骨头都快断了！”王二麻子没好气地吼道。
“左威。”
“……”
“那个孩子的哭声，吵不吵？”
左威沉默了。
他无法用数据，来定义“吵”这个概念。
“它把桌子，拆成了概率。”
秦川的意志，缓缓流淌过每一个灵魂。
“它把悬崖，拆成了石头。”
“它把茶馆，拆成了人流。”
“它拆得很好，很对。”
“但它，漏了一样东西。”
秦川的意志，停顿了一下。
整个空间，所有的灵魂，都在等待他的下文。
“它忘了问。”
“是谁，坐在那张桌子前？”
“是谁，爬下了那座悬崖？”
“是谁，听见了那声啼哭？”
“是谁，在讲这个故事？”
这最后一个问题，像一道惊雷，劈开了所有人的迷惘。
王二麻子猛地低头，看着自己那双粗糙的、布满老茧的手。
是这双手，掀了桌子，挨了刀。
将军的意志，回溯到那个冰冷的山洞。
是他的嘴，咀嚼着那块带血的干粮。
左威的数据流，定格在那个哭闹的孩子脸上。
是他的耳朵，听见了那份不该存在的噪音。
“它有数据，它有定律，它有逻辑。”
秦川的声音，像壁炉里升起的火星，带着灼热的温度。
“但它，没有一个‘我’。”
“它没有一双眼睛，去看。”
“没有一双耳朵，去听。”
“没有一颗心，去感受。”
“它能复制出最完美的疼痛，但它自己，感觉不到疼。”
“所以，它的世界，再完美，再符合逻辑，都是假的。”
“因为它，没有一个讲故事的人。”
话音落下。
王二-麻-子一巴掌，狠狠拍在身前的赌桌上。
“啪！”
一声脆响。
真实，响亮。
他感觉到了手掌的震动，和那股反震回来的、熟悉疼痛。
他咧开嘴，笑了。
“我操，明白了！”
他冲着对岸那片由数据构成的星云，竖起了中指。
“你他妈算得再准，能算出老子下一秒是想撒尿还是想骂娘吗？”
“你这堆破石头，能知道老子爬上去的时候，心里在想我那婆娘吗？”
“你这堆人来人往，能知道老子听见那孩子哭的时候，心里有多烦吗？”
他像一个找到了靠山的无赖，开始疯狂地输出。
而他脚下，这片破烂的街角，正在以肉眼可见的速度，变得凝实。
赌桌上的油污，仿佛更腻了。
崖壁上的血痕，仿佛更红了。
茶馆里的喧嚣，仿佛更吵了。
因为，赋予它们意义的“人”，回来了。
对岸。
那片由定律和数据构成的，理性的，完美的世界。
开始剧烈地闪烁。
它无法理解。
“我”。
这个概念，是所有逻辑链条之外的，那个最大的，也是最无解的变量。
它无法被拆分，无法被量化，无法被预测。