它像一块巨大的、吸音的黑布，包裹了整个世界。
陈默的声音，是这片死寂中唯一还在振动的东西。
“乾元二十四年，三月初八。雨。支出。城隍庙，修缮瓦片，三两一钱。”
他的意志，像一根在狂风中即将燃尽的蜡烛。
每念出一个字，烛火就矮一分。
那片虚无，没有攻击。
它只是存在。
它的存在，本身就是一种吞噬。
它在抽干一切，声音，光，记忆，意义。
将军的意志，感觉到自己的轮廓正在模糊。
王二麻子的灵魂，感觉自己的痞气正在被稀释，变得寡淡无味。
“老……老先生……”王二麻子的念头，第一次带上了焦急，“你……你还行吗？”
陈默没有回答。
他的声音，变得更加微弱，像从极远的地方飘来。
“三月初十。晴。收入。西城，李铁匠铺，商税，一钱八分。”
一个字，一个停顿。
仿佛每念一个字，都要从灵魂深处，挤出最后一丝力气。
秦川壁炉里的火，也暗淡了下去。
他能感觉到陈默的枯竭。
一个人的真实，终究有限。
一本账本，也终有念完的时候。
用有限，去填补无限的虚无。
这是一场注定失败的消耗战。
“操！”
王二麻子的意志，猛地炸开。
“他妈的，听着就来气！”
他朝着那片死寂的虚无，咆哮起来。
“老子不干了！凭什么就让老先生一个人扛着？”
“你他妈不是想听故事吗？”
“来！老子给你讲个带劲的！”
他的声音，粗鲁，沙哑，充满了市井的油滑气。
“就说那年，老子在通宝赌坊，跟‘鬼手张’对赌！”
“三局两胜，最后一把，老子就剩一条裤衩了！”
“所有人都说老子输定了！”
他的声音，像一块滚烫的烙铁，烫在了那块冰冷的黑布上。
虚无，没有反应。
但将军，左威，还有其他千百个灵魂，都“看”向了他。
“那‘鬼手张’摇骰子，手快得像他娘的幻影！耳朵贴在骰盅上，跟听曲儿似的！”
“老子呢？老子不听！”
“老子就盯着他的眼睛！”
王二麻子的故事，没有逻辑，充满了吹嘘和脏话。
但那里面，有一种东西。
一种陈默的账本里没有的东西。
是活人的……心跳。
“他开盅前，问老子，买大还是买小？”
“老子啐了他一口唾沫！说，老子买你输！”
“然后呢？”一个镖师的意志，忍不住问道。
“然后？”王二麻子大笑起来，意志都在震动，“然后老子就把桌子给掀了！”
“老子喊，你他妈出老千！”
“赌坊的打手全围上来了！老子抄起板凳就跟他们干！”
“那一架，打得叫一个昏天黑地！老子挨了七刀，放倒了他们十个！”
“最后，赌坊老板出来，说老子有种！那一局，算平手！”
他的故事，讲完了。
一个粗鄙的，混乱的，甚至有些无赖的故事。
然而，就在他讲完的瞬间。
一抹景象，在虚无中，悄然浮现。
那是一张油腻的赌桌，上面还残留着酒渍。
几枚象牙骰子，散落在桌面上。
真实得，仿佛能闻到那股混杂着汗臭和劣酒的气味。
“胡闹。”将军的意志，低声斥道。
但他的声音里，没有责备，反而有一丝……松动。
“一场没有胜负的战斗，只有混乱。”将军的意志，缓缓流淌，“但，你活下来了。”
“没错！”王二麻子得意洋洋，“老子不仅活下来了，还从后门溜走的时候，顺走了‘鬼手张’的钱袋子！”
那张油腻的赌桌旁，一个破了口的酒碗，悄然出现。
“那不是我的故事。”将军的声音，响起。
“但我的第一场败仗，也是如此。”
“我们被三千人围困在葫芦谷，粮草断绝。”
“所有人都认为我们会战死。”
“我没有选择死战。”
“我带着剩下的三十个弟兄，从一条没人走过的悬崖，爬了出去。”
“我们丢弃了所有的盔甲和旗帜，像一群乞丐。”
“没有荣耀，只有伤口和泥泞。”
将军的声音，没有波澜。
随着他的讲述，一片陡峭的、布满碎石的崖壁，出现在赌桌的旁边。