他转过身，朝海边走去。身后，那面华联军旗还在猎猎作响，鲜艳的红色在蓝天白云的映衬下格外耀眼。
海浪拍打着沙滩，发出单调而有节奏的声响。远处，几艘运输船正在卸货，码头上人来人往，一派忙碌景象。
一个年轻的水兵从他身边跑过，朝他敬了个礼，又继续向前跑去。
宋天停下脚步，望着那个年轻人的背影。
他还不到二十岁，脸上还带着稚气，但他已经经历了这场战争，经历了这场血与火的洗礼。从今以后，他将不再是那个刚入伍的新兵，而是一名真正的战士。
宋天忽然想起自己刚穿越时的样子。
那也是一片原始丛林，那时候，他还不知道什么是战争，不知道什么是死亡，不知道什么是失去。
他只是单纯地相信，只要有了系统，穿上军装，就能保护自己想保护的一切。
现在，他知道了。
战争不是荣耀，不是英雄主义，不是那些写在报纸上的漂亮话。
战争是死亡，是鲜血，是无数个再也回不来的年轻生命。
战争是一个数字——一千二百人阵亡，三百人失踪，八百人重伤——而每一个数字背后，都是一个破碎的家庭，一段戛然而止的人生。
但他也知道，有些战争，必须打。
因为如果不打，就会有更多的人死亡，更多的家庭破碎，更多的年轻生命戛然而止。
这就是军人的宿命。
宋天深吸一口气，转身朝营地走去。
远处，太平洋第一机动打击群的残存舰艇正在缓缓集结，它们伤痕累累，疲惫不堪，但每一艘战舰上，军旗仍在高高飘扬。
海风呼啸，旗帜猎猎。
那旗帜下，是一群刚刚经历过血与火考验的军人。他们有人欢笑，有人哭泣，有人默默祈祷，有人望着远方发呆。
但所有人都知道——
战争，还远没有结束。
而在他们看不见的地方，新的风暴正在酝酿。
那风暴的名字，叫复仇。
瓜岛！今夜没有好运
海风是咸的，还带着一股子血腥味和机油燃烧后的焦臭。
亚历山大·范德格里夫特站在那栋四层楼房天台的水泥栏杆旁，一动不动。
他的目光穿透远处残存的海火，投向那片正在吞噬最后一点星光的地平线。
那里，属于哈尔西将军的舰船灯光，如同被风吹散的流萤，一点，一点，消失得干干净净。
身后，是瓜岛寂静得反常的夜。没有枪炮，没有爆炸，甚至连虫鸣都被那股无形的压力扼住了喉咙。
只有海浪一遍遍拍打着礁石，发出单调而固执的“哗哗”声，像在为远去的舰队送葬，又像是在为岸上的人念着咒语。
“将军，海风大，下去吧。”副官压低声音，小心翼翼地劝道。
范德格里夫特没有动。他松开按在栏杆上的手，掌心的水泥碎屑冰凉刺骨。
他的思绪没有停留在刚刚结束的那场海战，甚至没有停留在哈尔西撤退时发来的那封措辞简短的电报上。
他的思绪，被眼前这黑夜中舰队离去的一幕，猛地拽回了两年多前，那个同样漆黑，同样绝望的夜晚。
那是1942年的8月，也是这片海，也是这座岛。
他清晰地记得那个夜晚的每一秒，那是陆战一师登陆瓜岛后的第一个夜晚。
白天，他们还沉浸在未遇抵抗、顺利登陆的侥幸中。然而夜幕刚刚降临，灾难便如约而至。
日本海军的舰队像幽灵般出现在萨沃岛海域，探照灯撕裂黑暗，炮口喷吐烈焰。
那晚的海战，后来被称作“萨沃岛海战”，对美国海军而言，是一次彻头彻尾的惨败。
四艘重巡洋舰被击沉，一艘重创，上千名年轻的水兵葬身鱼腹。
而他，范德格里夫特，当时率领着一万八千名陆战队员，就在岸上。
他们像被遗弃的孩子，眼睁睁看着海面上的火光把天空烧成橘红色，听着雷鸣般的炮声震得心脏都跟着颤抖。
那种感觉，他这辈子都忘不掉——不是恐惧，而是一种从骨髓里渗出来的、冰凉的孤独。
那一夜，盟军舰队仓皇撤离，把补给和重装备都留在运输船上，任由它们被日军炮火点燃，化作海面上巨大的火炬。
而他和他的一师人，被丢在了这个距离最近的盟军基地都有上千海里的孤岛上。
他们弹药有限，食物有限，没有海军支援，没有空中掩护，面对的却是日军随后发起的、夜以继日的疯狂反扑。
“将军？”副官的声音再次响起。
范德格里夫特终于回过神来，他缓缓抬起手，摘下头上的钢盔，夜风吹过他稀疏的灰白头发，带来一丝凉意。
他苦笑了一下。两年多了，历史竟如