哥谭地下。这里没有阳光，只有循环风系统发出的低鸣，以及某种令人窒息的低气压。巨大的主控屏幕上，世界地图被切割成了数百个监控窗口。其中最大的一块，正锁定在那片漆黑、深邃的大西洋海...“可你活下来了。”坎伯兰的声音很轻，像一粒沙坠入深井，没有回响，却震得整片云海微微颤动。克拉克没动笔，只是把钢笔悬在纸页上方，墨尖悬而未落。他没写“1920年”，也没写“维度穿梭舰”——那不是采访笔记该记的，那是考古报告、是绝密档案、是足以让神盾局连夜烧掉三座基地的禁忌坐标。他只是看着坎伯兰的眼睛，等那双沉淀着世纪灰尘的眼瞳里，再浮起一点别的什么。风忽然停了。不是缓和，不是收敛，是戛然而止。云层边缘凝固如釉，气流断流，连白曜石表面细微的静电嗡鸣都消失了。整个悬浮孤岛陷入一种真空般的寂静，仿佛时间本身被按下了暂停键，只为了给这句话腾出足够长的余韵。“你落地的地方，是西伯利亚冻土带。”坎伯兰终于继续，语速慢了下来，像在拆解一枚生锈百年的齿轮：“零下六十二度。风速每秒四十七米。没有补给，没有信号，没有氧气循环——那艘船在穿越裂缝时就炸成了七百二十三块碎片，其中最大的一块，只有你半个手掌大。”他抬起右手，摊开掌心。一道微不可察的银灰色光晕，在他皮肤下缓缓游走，像一条沉睡的金属小蛇。“它没碎，但我没碎。”“我的血……能自我修复，但不能自我再生。我的肺能过滤辐射尘，却吸不进西伯利亚的空气。我的大脑能推演十亿种逃生路径，可第七条路，是饿死。”克拉克喉结动了动。他忽然想起萨斯说过的话——“他给你送煤炭”。不是食物，不是药，不是衣服。是煤炭。因为那时的坎伯兰，最需要的不是活命，而是……热。“你活下来的方式，是烧自己。”克拉克低声说。坎伯兰怔了一瞬，随即极轻微地颔首：“嗯。”“用生物电点燃皮下脂肪层，靠代谢热维持核心体温。每天燃烧三百七十千卡，刚好够让心脏跳满八万六千四百次。”他顿了顿，“我算过。差一次，就是心室颤动。”克拉克合上笔记本，把它轻轻放在白曜石表面。硬皮封面与岩石相触，发出一声闷响，像一颗子弹落进棉絮。“所以您不是神。”“您是幸存者。”坎伯兰没否认。他只是垂眸，看着自己摊开的右手。那道银灰光晕倏然溃散，如烟消散。“后来呢？”克拉克问。“后来？”坎伯兰嘴角牵起一丝极淡的弧度，几乎称不上是笑，“后来我走了七千公里。”“徒步。”“从西伯利亚冻土，穿过蒙古戈壁，翻越喜马拉雅南坡，最后在帕瓦底的桃花林外倒下。”“那时桃花刚谢，地上全是粉白的花瓣，混着泥水，踩上去像踩在腐烂的云朵上。”“我本想死在那里。”“可一个孩子蹲在我脸旁边，往我嘴里塞了一颗野草莓。”克拉克呼吸一顿。“她叫阿梅。”坎伯兰声音更轻了，“七岁，右耳先天失聪，左脚比右脚短两厘米，走路会微微拖地。她不知道我是谁，只当我是个迷路的疯子。”“她给了我三颗草莓，两颗红的，一颗青的。”“青的那颗，她自己没吃。”“她说：‘酸的留给你，甜的留给我。’”风又起了。这一次带着温度，卷着云絮掠过白曜石边缘，拂过克拉克额前汗湿的碎发。他忽然觉得眼眶发烫。不是因为太阳辐射——这光太温柔，暖得恰到好处——而是因为那三颗草莓。因为酸的留给你，甜的留给我。因为一个七岁聋女，在冻土边缘，把世上最后一点甜，分给了一个濒死的异界幽灵。“您留在了帕瓦底。”克拉克说。“嗯。”“不是因为您想建乌托邦。”“不是。”“是因为……那里有草莓。”坎伯兰沉默良久，忽然抬手，指尖在空气中虚画了一个圆。一道半透明的光幕浮现——不是全息投影，不是魔法幻象，更像是一段被强行锚定在现实里的记忆残片。画面里，是七十年前的帕瓦底。没有浮空岩，没有穹顶，只有一片被雪线压弯的山谷，几间歪斜的木屋，屋顶上积着厚达两尺的雪。一个瘦得脱相的男人跪在泥地里，双手深深插进冻土，指节崩裂，血混着黑泥往下淌。他面前，是刚挖出的一截泛青的根茎——野山参。镜头猛地拉远。男人身后，十几个裹着破毛毯的孩子蹲在雪地里，牙齿打颤，眼睛却亮得惊人，齐齐盯着他手里那截参。没有欢呼，没有抢夺。最小的那个男孩，默默把自己仅有的半块干饼掰成两半，把大的一半塞进男人冻僵的掌心。画面消失。“我第一次明白，什么叫‘活着’。”坎伯兰收回手，光幕如烟散去，“不是心跳，不是呼吸，是有人愿意把最后一口吃的，塞进一个陌生人手里。”“所以您开始建结界。”“不。”坎伯兰摇头，“我开始学种地。”“学怎么让草莓不酸。”“学怎么让参长得快些。”“学怎么修屋顶不漏雨——安德烈教我的，他说‘松脂拌稻草灰，比水泥牢靠’。”“学怎么酿酒不辣喉——老李教我的，他说‘火候差三秒，酒就变醋’。”“学怎么哄孩子睡觉——苏珊教我的，她说‘唱跑调的歌，比不唱强’。”克拉克笑了。笑得肩膀微颤，笑得眼角沁出一点金芒——那是太阳能量在情绪激荡时不受控溢出的微光。“所以您不是统治者。”“您是学生。”坎伯兰终于真正地、长久地注视着克拉克。那目光不再像看一
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