极细的火，又像极静的绳。

    隋渊披甲而立，腰间铜灯已空，只余一道红线，缠在刀柄。

    “三十万影子已归位，此后每日子时，红线自鸣一次，铃响三声，提醒我——”他顿了顿，望向夏泽，“笼外风雨，笼内书声；绳不断，寂不灭，天下太平。”

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    戌时，稷下藏书楼。

    棋盘已空，唯余那滴血珠，凝成一枚新的棋子——“生”字棋，赤红如火，立于天元。

    夏泽提笔，在简尾添一句：“笼外风雨，笼内哭声；哭声若止，风雨亦歇。”

    亥时，井底。

    嫩芽已长成一株极小的菊，花瓣尽开，花心处托出一枚完整的铜铃。

    铃声骤起，整座归墟之底随之震颤，雾海翻涌，铜灯一盏接一盏熄灭，红线一根接一根断裂。

    夏泽立于井沿，指尖摩挲那枚无字“卒”，卒面裂缝里，野菊的根须已缠满整枚棋子，根须末端，结出一朵极小的白花，花心处竟是一枚完整的铜铃。

    “笼绳之生，始于寂，终于寂。”他轻声道，“寂则生，生则动，动则乱，乱则归于寂。”

    子时，新生的河面浮起一层薄雾，雾里传来极低的龙吟——像回应，又像告别。

    鲁空子立于井沿，轻声吟诵：“葬得龙骨，留得人心。

    若教天下无囚处，敢将血火作灯芯。”

    夏泽起身，将“生”字棋置于棋盘中央。

    棋盘上，其余棋子皆隐去，只余这一枚，赤红如火，静静发光。

    “旧笼已破，新笼初成。”他低声，“笼绳既系，风雨可过，哭声可歇。”

    夜风拂过，井壁砖孔发出低低的呜咽，却不再是挽歌，而是新生的呼吸。

    远处，稷下学宫的钟声遥遥传来，像一声悠长的应答——

    “笼外风雨，笼内书声；绳不断，寂不灭，天下太平。”

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