黑雾发出凄厉的尖叫，像被灼烧的纸，纷纷坠落。

    冰面重新合拢，河水恢复流动，舌蛊沉入河底，化作三十万粒细小的光点，像一河被安抚的星。

    酉时，月蚀退散。

    太和书院“镜心”井口，龙骨已消失，只余那枚无字“卒”悬在半空。

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    卒面裂缝里，野菊重新绽放，花心处嵌着一截银白色小骨，骨上刻着：

    “笼绳既系，月蚀不蚀。”

    夏泽伸手，卒子落在他掌心，冰凉如初。

    鲁空子将铜灯递给他，灯焰已熄，灯芯却仍温。

    “火未灭，”老人轻声，“只是换了柴。”

    戌时，稷下藏书楼。

    棋盘已空，唯余那滴血珠，凝成一枚新的棋子——

    “绳”字棋，银白如月，立于天元。

    隋渊推门而入，低声：“北岸三十里，白沙渡口的渔人捞起一盏铜灯，灯芯是新的。”

    “是夏沉。”夏泽轻声，“他把魇的火，炼成了笼绳。”

    窗外，更鼓三声，亥时已至。

    新生的河面浮起一层薄雾，雾里传来极低的龙吟——

    像回应，又像告别。

    鲁空子立于井沿，轻声吟诵：

    “葬得龙骨，

    留得人心。

    若教天下无囚处，

    敢将血火作灯芯。”

    夏泽起身，将“绳”字棋置于棋盘中央。

    棋盘上，其余棋子皆隐去，只余这一枚，银白如月，静静发光。

    “旧笼已破，新笼初成。”

    他低声，“笼绳既系，风雨可过，哭声可歇。”

    夜风拂过，井壁砖孔发出低低的呜咽，却不再是挽歌，而是新生的呼吸。

    远处，稷下学宫的钟声遥遥传来，像一声悠长的应答——

    “笼外风雨，笼内书声；

    笼绳不断，天下太平。”

    hai