了。

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    斯特曼老先生的离去让德里克显得越发沉默了，这几个星期以来他犹如是一座沉闷的火山，他那受伤的腿也日渐强壮了起来，只是道路走多了也总是隐隐作痛。

    当农场的工人们建造高炉的时候，他就远远的在一旁看着，也不靠近，钢铁与浓烟总是让他想到哈姆雷特的那间狭窄的满是浓烟的铁匠铺，和里面那个并不佝偻但很严厉的老头。

    德里克心中道：“我想带你去看这个灿烂的春天的，但你永远的留在了那个冬夜，那沉闷的泥土多么糟糕啊！那底下没有花香，也没有温暖…”

    日子就这样在悄无声息中流逝了，像是掌中的流沙，怎么也握不住；德里克期盼着来日，领主的归来，但是他又挂念着那些过去的幻影。

    终于在这样的等待当中，初春的第一场雨来了，并不温暖，反而哈姆雷特温度降了很多。

    阴闷的雨层灰蒙蒙的，像铁匠铺里面升腾起的浓烟，又像是那阴暗潮湿的土壤把亡灵们掩埋。

    如果把天空比作是另一方世界的土壤，那么亡魂们这会儿是否也在那阴闷的雨层当中偷偷向下张望呢？

    他心情显得烦闷，以至于思绪无法凝结，沉闷的像是天空中的云，只是云层在哭泣，德里克却凝结不出水滴。

    于是黎明的早晨，他在自己落地窗前的办公桌边提起笔糊弄着写道：“3月18日，1219年春，哈姆雷特在下雨。”

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