船要挂蓝布帆，”她轻声道，“闽地织户认蓝帆，说那是‘海丝’的颜色。”

    顾承砚抬头，见她耳坠的并蒂莲在烛火下泛着暖光——前日他硬塞给她的旧货摊小玩意儿，她倒真日日戴着。

    “好。”他将纸条折成纸船，“让阿贵现在就送出去。”

    三日后的清晨，青鸟掀开门帘冲进密室时，额角还滴着汗。

    “成了！”他把油布包往桌上一扔，“货轮在舟山外海换舱，老七的舢板靠过去时，大副往蟹筐里塞了包东西——”他解开油布，露出半卷沾着盐粒的《江南织谱》残本，“最里面夹着片海桑叶！”

    顾承砚的手指微微发颤。

    他认得这片叶子——叶尖缺了个小口，是苏若雪十二岁随父走船时，在泉州码头被织户家的小丫头扯的。

    “丝脉不断，南北同源......”这是从前苏老爷常说的话，此刻却像一根细针，轻轻挑开他眼底的潮意。

    苏若雪接过残本，指尖抚过那片海桑。

    “闽地的织娘最会看叶辨种，”她的声音发紧，“她们认出图里的‘心转势变’......”她抬头时，眼眶泛红，“火种，已入山林。”

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    顾承砚将海桑叶夹进《江南织谱》，合上书页时，封皮上的“承砚暗记”在晨光里泛着温润的光。

    他望向窗外，黄浦江的晨雾又漫上来了，像一层柔软的纱，遮住了所有锋芒。

    然而这层纱，在当夜被撕开了道口子。

    法租界圣玛利亚修女院的梧桐叶沙沙作响，后墙根的蔷薇丛里，一道黑影闪过。

    修女院的老门房听见响动时，只来得及瞥见个穿黑胶鞋的背影——他举着煤油灯追过去，却在密柜前停住了脚步。

    檀木密柜的铜锁被硬撬了，里面空荡荡的，只在角落躺着半枚被踩碎的火柴头。

    门房凑近了看，火柴杆上的烫字面被蹭掉大半，但还能辨认出“东纺福利社”几个小字。

    风卷着梧桐叶掠过他脚边，门房打了个寒颤，弯腰捡起那截火柴。

    月光从窗棂漏进来，照得火柴头的磷粉泛着冷光——像极了某种暗号，又像颗未爆的雷。

    同一时刻，顾家密室的书桌上，青鸟正将一片碎纸片小心夹进玻璃载片。

    他抬头时，顾承砚和苏若雪的身影被烛火拉得很长，投在墙上，像两株并肩的树。

    “顾先生，”青鸟的声音很低，“修女院送来的......”

    顾承砚的手指悬在显微镜上方，迟迟没有落下。

    他望着窗外的夜色，听着黄浦江的浪声，忽然想起苏若雪夹在书里的海桑叶——那么小一片叶子，却能让千里外的人认出身前的路。

    而这截火柴头，又会引着谁，走向哪条路？

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