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使者清了清嗓子，宣读了来意。
那青年直起身，用还算干净的衣袖擦了把汗，咧嘴一笑，露出一口白牙：“官爷，您怕是找错人了。我爹娘给我取的名字，叫阿耕。”
使者眉头紧锁，他不信这等奇人之后会是个普通农夫。
他立刻命人调来本地户籍黄册，翻开一看，顿时愣住了。
黄册上，村里所有原本姓“关”的人家，不知何时，已尽数改姓为“简”。
他再追问族谱，村民们却告诉他，族谱早在十年前的一场祭火中焚毁了，只在祠堂的残垣上留下一句祖训：“吾祖无名，故子孙不敢居名。”
使者无功而返，将所见所闻原原本本地奏报给皇帝。
龙椅上的天子沉默了良久，最终没有降罪，反而下了一道出人意料的旨意。
他命人将那枚已经铸好的“护农侯”金印当着满朝文武的面，投入熔炉，重新铸成了一口硕大的铁锅，千里迢迢送到了村里的公共灶房。
锅底，只刻了四个字：
炊烟即祀。
而那枚随着父亲的蓑帽一同升天，最终化作赤红花瓣的神秘花籽，并未如人们所想那般消散于天地。
它穿过云层，越过山川，最终悄无声息地落在了千里之外，西北荒原上一处早已废弃的驿站。
第二日清晨，驿站里唯一的驿卒，一个干瘦的老汉，像往常一样从灶膛里掏出尚有余温的草木灰，准备生火。
他没有注意到，一颗比沙砾大不了多少的红色种子混在了灰烬里，被他随手撒在了驿站门前那片龟裂的旱地上。
七天之后，奇迹发生了。
就在那片寸草不生的土地上，竟直挺挺地长出了一株无叶之茎。
那茎通体晶莹，宛如羊脂白玉雕琢而成，顶端则悬着一颗指甲盖大小的露珠，无论白日暴晒还是夜晚风寒，始终不坠不散。
更奇异的还在夜里。
夜深人静之时，守驿站的小孙子偶尔会发现，那颗露珠内部会闪过一些短暂的幻影——有时是边关的戍卒在风雪中分食最后一块干粮；有时是穷酸的书生冒着大雪，将一个素不相识的盲眼老人背过冰封的河流；有时则是一个衣衫褴褛的妇人，脱下自己身上唯一一件御寒的棉衣，轻轻盖在了一条瑟瑟发抖的流浪狗身上。
那孩子看不懂其中的深意，却莫名地感到一种触动。
从那以后，他每天都会自觉地多去几里外的水源地挑一担水，浇灌那株奇怪的植物，吃饭时也再不肯浪费一粒粮食。
十年过去，昔日的废弃驿站周围，竟奇迹般地出现了一片小小的绿洲。
往来的商旅和流民渐渐在此聚集，形成了一个新的聚落。
人们称此地为“守心驿”，却无人知晓它的真正源起。
又是一年春分。
当年的阿耕，如今也已是白发苍苍的关平，他卧在病榻上，气息微弱，似乎已走到了生命的尽头。
子夜时分，万籁俱寂。
茅屋窗外，忽然响起了一阵沉稳而有节奏的犁地声。
那声音不疾不徐，每一个翻土的动作都仿佛踩着节拍，正是村里代代相传的《春秋》开篇农谣的韵律。
家人被惊醒，推开窗户向外查看，却见月光下的田地里空无一人。
然而，一道道崭新的犁沟却在他们眼前自行开垦，泥土翻滚，仿佛有一双无形的大手在劳作。
那犁沟一路延伸，犁出的青金色纹路如地脉般缓缓跳动，最终竟直抵关平的茅屋窗下。
病榻上的关平似乎感受到了什么，他用尽最后一丝力气，勉强撑起身子，望向窗外那片自行耕作的田野，嘴角露出一丝释然的微笑，轻声说道：“今年……不用等我领犁了。”
话音刚落，屋内那盏早已油尽灯枯的油灯，竟无风自燃，火苗一连摇曳了三下。
映在墙上的影子，也在此刻发生了变化——原本孤单瘦削的身影旁，不知何时多出了一个苍老而伟岸的轮廓。
一老一少，两个影子并肩而立，共同握着一把虚幻的犁把，随着窗外的犁声，缓缓向前。
第二日清晨，天刚蒙蒙亮，早起的村民惊奇地发现，讲理坡那块议事石凳上，不知何时多了一件东西——是关平那件早已洗得发白的旧蓑衣。
蓑衣被叠得整整齐齐，仿佛主人只是暂时离开。
有人好奇地拿起蓑帽，发现在帽檐的内侧，用炭笔歪歪扭扭地写着一行小字：
“交给下一个不怕慢的人。”
而在遥远的东海之滨，一个世代以打渔为生的渔家灶膛深处，一枚无人察觉的赤红色花籽，正紧紧贴着温热的灶壁。
它的种皮已经微微裂开，一抹红得耀眼的嫩芽，正带着一丝微不可查的颤抖，似乎在静静等待着，第一缕点燃人间烟火的晨火。