风还在刮，只是没那么狠了，像刀子钝了些，割在脸上，依旧疼。
雪花懒洋洋地飘，落在强巴白玛林的红墙上，堆出一层薄薄的白，又被天空偶尔漏下来的阳光映得有些晃眼。
有人回来了，从风雪里来。
脚步声踩在冻土上，闷闷的，像远处的雷声。
队伍很长，拖在雪地里，如一条慢慢蠕动的蛇。
走在前面的是壮年僧人，袈裟上结着冰碴，脸被冻得发紫，眼神却亮。
后面跟着小沙弥，十来岁的样子，个子不高，裹着僧袍，露出的手冻得通红，却攥着念珠，一步一步，走得很稳。
老喇嘛等人站在强巴白玛林门口迎接，老家伙的目光扫过归来的队伍，最后落在吴小姐身上。
“我会找人领你们去措仁达瓦。”
吴小姐并没有说话，只是看着归来的僧人。
让吴小姐等人很不爽的是，老喇嘛找来领路的是个小沙弥，就是那个攥着念珠的，只有十来岁。
吴小姐皱眉。
她的貂皮围巾裹得很紧，只露出一双眼睛，眼角微微上挑，此刻正盯着小沙弥的脚——那双草鞋，在雪地里几乎看不见。她心里犯嘀咕。
这样的天气，这样的路，这样的孩子，能带他们到措仁达瓦？
她甚至想起了刚来时强巴白玛林的路上，陷在雪坑里的马。
“他？”
吴小姐开口，声音被风吹得有些散，却带着掩不住的怀疑。
小沙弥没抬头，只是把念珠攥得更紧了些。
老喇嘛看了看小沙弥，又看了看吴小姐。
“这里的雪，养出来的人，不一样，他走过的路，比你见过的桥还要多的。”
吴小姐点头，说。
“走吧。”
吴小姐，还有她身边的两个人都上了马，索命背着剑，葵青腰里别着刀，脸色都不太好看。
小沙弥骑马走在前面，速度不快，却一步是一步，脚印深深浅浅，印在雪地上。
风又大了些，把马蹄脚印吹得歪歪扭扭，远处的山，隐在雾里，像一头沉默的巨兽。
小沙弥在马上的背影很小，却很直，在一片茫茫的白雪里，坚毅无比。
措仁达瓦，一个普通的名字，一个普通的村子，普通的月，普通的湖，朴实的人家。
然而，越是看起来普通的东西，越是暗藏杀机。
风是横着刮的，卷着雪，雪粒子比沙砾还硬，打在脸上，疼。
村口孤零零的老榆树，枝桠早被雷劈得七零八落，此刻在风雪里狂舞。
雪下得没章法。
一会儿密得睁不开眼，一会儿又稀稀拉拉，天是灰的，压得很低，低得把整个村子都捂死在里面。
村子旁边就是湖，湖被冻住了，雪落在湖面上，积不住，风一吹就到处跑，露出冰下的暗绿，深不见底，比夜色还沉。
冰面下的水似乎还在动，又似乎没有，隐约能听见湖底有响动，是冰在裂？还是湖底有别的东西？
看不清，也说不清。
稀稀拉拉的土房，烟囱里的烟刚冒出来就被风扯散。
天塔里，青年和吴小姐说了什么？只有她自己知道。
葵青一路上也旁敲侧击问过吴小姐，后者却充耳不闻，没有回应过。
吴小姐为什么到这里来？或许是这里有天塔妖铃的线索？
不知道。
索命只知道，他只要活着，就要负责吴小姐的安全，至于吴小姐要找什么，要做什么，谁也不知道。
措仁达瓦是个小村，村里有庙，庙也不大。
本地人叫它，措仁拉康。
拉康，就是神庙。
风雪刮过村口的湖，刮过矮墙，刮进措仁拉康的门缝里。
庙门是松木板的，黑得发乌，上面钉着的铁皮早就锈透了，像块烂疮。
吴小姐推门的时候，手指先碰到木板的裂缝，凉的，硬的，像摸到了骨头。
门轴吱呀声音钻出来，被风卷进院子
院子比想象中更小。
石板铺的地，缝里的草黄了，断了半截，剩下的茬子支棱着，像没拔干净的刺。
东边墙根有个转经筒，铜皮磨得发亮，露出底下的黑，上头的六字真言，被摸得快平了。
转经筒旁边，堆着一排干柴。
墙是土夯的，高不过人头，墙头的草被风吹得往一边倒，像梳不齐的头发。
这座所谓的神庙只有一个院子，院子里没人转经，没人上香。
冷清清的院子却有声音传来。
“谁啊！”
显然，有人被吴小姐等人推门而入的声音惊动。
院子里只有一个人，是个喇嘛。
喇嘛绛红僧袍在雪地里像块烧红的炭，他一动不动的站在那里，手里抱着一捆柴。
门