推特炸了。

    国内的虎扑、微博肯定也在炸。

    但他没动。

    他在数自己的心跳。

    一下。

    两下。

    有点快。

    不是因为疼，是因为兴奋。

    那种把猎物引入陷阱前的兴奋。

    前排，浓眉（戴维斯）回头看了三次。

    每次都只敢看苏盘的头顶，不敢看那条腿。

    浓眉很慌。

    他怕苏盘真的废了。

    如果苏盘废了，内线的绞肉机就得他去填。

    那是约基奇。

    那个塞尔维亚胖子看着软，其实全是肉盾和肘子。

    浓眉不想一个人抗。

    “Ad。”

    苏盘突然开口，眼睛还没睁。

    浓眉吓得一哆嗦，手机差点掉了。

    “啊？盘哥，咋了？”

    “别看了。”

    苏盘声音沙哑，“明天还要你干脏活。”

    浓眉喉结滚动。

    “你的腿……”

    “腿没事。”

    苏盘睁开眼，瞳孔黑得发沉，“脑子有事才可怕。”

    ……

    丹佛。

    掘金队录像分析室。

    迈克·马龙教练站在屏幕前，手里的遥控器快被捏碎。

    屏幕上定格着苏盘敲击护膝的画面。

    “他在挑衅。”

    穆雷坐在桌子上，冰敷着脚踝，眼神阴狠，“他在虚张声势。”

    约基奇坐在角落，怀里抱着两升装的可乐，没喝，只是拿着。

    他盯着屏幕里的苏盘。

    那个动作。

    敲击护膝。

    声音清脆。

    “不像虚张声势。”

    约基奇慢吞吞地说，“他想让我们攻他的腿。”

    马龙转头：“什么意思？”

    “这是邀请函。”

    约基奇把可乐瓶放下，发出沉闷的响声，“他在告诉我们，路就在这儿，敢不敢来。”

    房间里安静得可怕。

    苏盘这个名字，在过去三场比赛里，就是噩梦。

    130公斤的体重。

    2米16的身高。

    这不算什么。

    NbA从来不缺巨兽。

    奥尼尔也是巨兽。

    但苏盘不一样。

    奥尼尔靠天赋碾压。

    苏盘靠脑子杀人。

    他总是出现在你最难受的位置。

    你的传球路线上，你的起跳盲区里，甚至你的落地脚下——不垫脚，但他就在那站着，像堵墙，逼着你不敢落地。

    “不管是不是陷阱。”

    马龙咬牙，红着脸在战术板上画了一道粗线，“明天，挡拆！无限挡拆！”

    笔尖戳破了纸。

    “把这个怪兽拉出来！”

    马龙吼道，“让他跑！让他动！哪怕他是装的，我也要看他那条腿能撑多少个回合！”