抬手把帽子往后推了推，露出额角汗。

    “我逞能不逞能，机器说了算。”

    沃格尔想回一句，可看见苏盘护膝边缘那一圈红印，又把话吞回去。

    影像室里冷气开很足。

    医生是个白人老头，手很稳，说话像读报告。

    “韧带没断。”

    老头翻片子，“但外侧副韧带纤维撕裂，伴随骨挫伤，周围水肿明显。”

    房间静。

    沃格尔握拳，指节发白。

    队医在旁边写字，笔尖刺得纸哗哗响。

    苏盘坐着，腿伸直，护膝半解，膝盖一圈青紫。

    他盯屏幕上那团灰影，眼皮都没动一下。

    老头继续说：“如果继续高强度对抗，风险是撕裂扩大。最坏，赛季报销。最现实，至少缺席两到三周。”

    沃格尔开口：“那我们……”

    苏盘打断，声音不大，却把空气压住。

    “最现实，是你看错了。”

    医生皱眉。

    苏盘抬手，指尖点在片子上某个位置。

    “这里，肿。这里，挫。疼是疼。”

    他停一秒，“可稳定结构还在。对抗风险是你按常规中锋算。你按我算过吗？”

    医生愣住，像听到怪物跟他谈医学。

    队医想插嘴，又被苏盘眼神压回去。

    沃格尔揉太阳穴。

    他太熟悉这个节奏了。

    苏盘不是那种喊口号硬扛的人。

    他每次“反常”，背后都有一套算计。

    “你要怎么做？”

    沃格尔问。

    苏盘把护膝重新扣紧，扣得很狠。

    “限制爆发角度。”

    他抬眼，“我不上跑轰。我不追后卫。我只守禁区，卡位，短距离起跳。进攻只打低位强吃，少做横移。”

    医生摇头：“你这叫自我设限。”

    苏盘说：“我叫把风险缩到我能承受。”

    沃格尔盯他几秒。

    他其实更怕另一件事。

    媒体越炒，联盟越盯，裁判尺度越紧。

    苏盘一旦上场，第一节就可能被吹两次进攻犯规，情绪爆掉，膝盖再一扭，全完。

    沃格尔把这些压在心里，换了个角度。

    “你想打下一场？”

    苏盘不回答，只问：“下一场谁主防约基奇？”

    沃格尔沉默。

    戴维斯抬得很高，可他必须分担协防，还要扛进攻。