面在春日下悄然崩解。他握着刀的手，极其缓慢地、带着一种不容置疑的坚持，再次向前递了递。刀锋在室内惨淡的光线下，闪烁着一点幽冷的光。

    秦志远深深吸了一口气，那气息带着冬日空气的凛冽，也带着某种决然。他伸出右手，极其郑重地、小心翼翼地，从父亲枯瘦如柴却异常有力的手中，接过了那把沉甸甸的修脚刀。黄铜刀柄入手，冰凉，沉实，带着父亲掌心的微温，也带着一种跨越漫长时光、沉甸甸的生命重量。那重量压得他手臂微微一沉，心也随之沉到了谷底，又仿佛被什么无形的东西托举了起来。

    他低下头，左手稳稳地、极其轻柔地托住父亲那只布满岁月刻痕的脚掌，感受着皮肤下骨骼的棱角。右手则紧紧握着那把狭长的修脚刀。刀尖靠近脚趾边缘一块最厚最硬的茧子时，他的手控制不住地颤抖起来，指关节因为用力而泛白。那颤抖不是因为生疏，而是源于一种巨大的、难以承受的敬畏与恐惧——敬畏这具身躯所承载的百年沧桑，恐惧自己哪怕一丝一毫的失手，会带给父亲不必要的痛楚。