卫生所到码头有一段路，沿着新修的水泥路，大概要走十分钟。

    他走得很慢，一边走一边看。

    路边种了一些树，还很小，但已经冒出了绿芽。

    有几栋新建的平房，是工人的宿舍，墙上刷着白漆，窗户是统一的蓝色。

    远处的山坡上，那几栋别墅还在，但周围多了一些附属建筑，看起来像是办公室。

    他记得几个月前第一次从地下室被带上来的时候，这里是一片废墟。

    苏帕的指挥所被炸得只剩半边墙，到处是瓦砾和弹孔，空气里有火药和血的味道。

    现在，废墟已经被清理干净了。

    那个地下室的入口，也被填埋了。

    “梁医生！”

    一个声音从旁边传来。

    梁文超转过头，看到一个工人朝他挥手。

    三十多岁，黝黑的皮肤，穿着沾满灰尘的工作服。

    他认识这个人，上个月来卫生所看过病，肠胃炎，吃了几天药就好了。

    “早啊。”工人笑着说，露出一口白牙。

    梁文超点了点头。

    “身体怎么样？”

    “好多了，好多了。”工人拍了拍肚子，“多亏梁医生的药，现在吃嘛嘛香。”

    梁文超嗯了一声，继续往前走。

    走了没几步，又有人和他打招呼。

    “梁医生好。”

    “梁医生早。”

    “梁医生，我妈让我问您，上次开的药还要继续吃吗？”

    梁文超一一回应，有的点头，有的简短回答几句。

    他发现，这里的人都叫他“梁医生”。

    不是“那个医生”，不是“卫生所的人”，而是“梁医生”。

    带着一种尊敬，一种信任。

    他想起三年前，在新加坡中央医院的时候，病人和家属也是这样叫他。

    “梁医生”，“梁主任”，“梁教授”。

    那时候他觉得这是理所当然的，他是顶级专家，被尊敬是应该的。

    然后他失去了一切。

    妻子死了，女儿失踪了，他被关在地下室里当“园丁”，照顾那些等待被摘取器官的供体。

    三年。

    三年里，没有人叫他“梁医生”。

    南亚的人叫他“老梁”，或者干脆不叫名字，就是“喂”。

    他以为他这辈子都不会再被人叫“梁医生”了。

    但现在，在这个柬埔寨的偏僻港口，在这些搬货、卸船、干粗活的工人嘴里，他又听到了这个称呼。

    梁医生。

    他走到码头边，停下脚步。

    海风吹过来，带着咸腥味。

    一艘货船正在卸货，吊车把一根根红木原木从船舱里吊起来，放到码头上。

    工人们在下面忙碌，绑绳、指挥、清点。

    有人看到他，朝他点了点头，然后继续干活。

    没有人大惊小怪，没有人围上来，就是很自然的一个点头。

    像是同事之间的招呼，像是邻居之间的问候。

    像是正常生活里，正常人之间的正常交流。

    梁文超站在那里，看着这一切。

    他想起刚才的手术。

    那个工人的腿保住了。

    如果是在别的地方，在那些没有医生的“匪窝”，那条腿肯定保不住。

    要么截肢，要么感染，要么失血过多死掉。

    但在这里，在森莫港，他保住了。

    因为这里有他。

    一个医生。

    一个真正的医生，不是被迫照顾供体的“园丁”，而是救人的医生。

    海风继续吹着，吹乱了他的短发。

    梁文超深吸一口气，转身往回走。

    卫生所里还有病人要看，还有几个预约的复诊。

    他有事情要做。

    这是他现在的生活。

    不算好，但也不算坏。

    至少，他又是一个医生了。